El Silencio del Violín

Donde reside el arte

2011-12-26T20:56:00.004+01:00

El recóndito baúl
donde reside el arte
custodia para siempre
la profunda punzada
del olvido de tu aroma

Fotografías: Hache.

http://bloghache.blogspot.com/

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Los amantes

2011-08-20T20:20:00.012+02:00

MAGRITTE

MARIO BENEDETTI
Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

MARIO BENEDETTI

Corazón coraza

Poema nº 12. LOS AMANTES
Oliverio Girondo

Desmemorias

2011-07-30T14:08:00.002+02:00

PICASSO

Nací árbol pero crecí hombre, transformándome en ocasiones en mujer y otras en ave.

No sé en qué momento de la mutación me encuentro, pero creo tener viejas desmemorias que afloran, y la inexorable intuición que soy todos ellos, al mismo tiempo.

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Déjame

2010-12-03T22:41:00.000+01:00

Déjame dormir en tu regazo,
alimentándome con tu aliento.

Embriagarme de vago sopor,
viajar en el sueño del tiempo.

Déjame adivinar tu misterio.

Déjame descubrirme en tu espejo.

Klimt

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Otoño Poético

2010-11-30T11:36:00.000+01:00

Olga Pes musica el poemario de Salut Navarro.

Olga Pes recorre el Otoño Poético con su voz y Alhazar nos hace sucumbir ante la pureza del movimiento y el ritmo ancestral de la pasión y del arte.

Síntesis perfecta de armonía, belleza y ensoñación mágica.

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Para que me escuches...

2010-09-12T18:40:00.000+02:00

A Juan Emilio Sanchis Girbés
Mi maestro, mi tío.

Un día de sol mediterráneo, mi madre te regaló de nuevo la vida.

Engullido por aguas turbias y hojarasca húmeda,
pequeño e indefenso, te regresó.

Siempre he sabido del poder esencial de las madres.

Siempre he conocido que se convirtió de forma mágica, en tu segunda entraña maternal.

Escuché y aprehendí tus palabras robustas.
Seguí el camino de círculo vital.

Genio de las letras,
maestro de los sentimientos,
luego, proyectos y palabras inacabadas.
Prometiste no dejarme.

Prometí que no te dejaría marchar.
Sigo en mi empeño de gritar.

Las promesas se cumplen.
Yo también soy madre.
Y también necesito, el poder de regresarte.

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Reflejos del Tiempo

2010-08-27T15:41:00.000+02:00

De instantáneas está pintada la vida,
de reflejos perecederos,
de agua perenne que nunca es la misma.

No soy la que fui, ni soy la que seré.

Esa es la magia del camino.

Componer reflejos que se pierden en el mar.

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Piano Man

2010-08-10T18:51:00.005+02:00

Billy Joel

Aparece en el escenario rastreando con la mirada si se encuentra presente.

Como bienvenida, decide comenzar por aquella melodía que sabe que le agitará el corazón. Absorta, al escucharla, levanta el rostro para hallar su sonrisa cómplice.

Las notas caen sobre el agua que limpia guijarros y pequeñas hierbas decorativas en una terraza lujosa, donde el precio de una comida resulta escandalosamente inadecuado con los hombres y mujeres que duermen en bancos a pocos metros.

Los camareros y maîtres, de espaldas erguidas, se pasean con orgullo, al ser partícipes de la elevada posición de los que les rodean, salvo una excepción, ella, la mujer que solo posee luz para regalar con sus hombros mayas.

El hombre del piano, de manos sensibles y ojos curiosos siembra el aire de serenidad, invitando la imaginación a pasear fuentes lejanas, dejando atrás los cántaros rotos; aquellos pedazos que se pisan sin ser consciente ya de que existen. Por no existir, ni tan siquiera se molestan en crujir al aplastarlos, rechazados, cobardes, convirtiéndose de forma camaleónica en tierra seca.

Lejos de lo que no merece la pena darle vida, ni ser recordado, las melodías que se alzan altivas recorren un río exclusivo y silencioso, donde se encuentra una piedra preciosa que ella guarda en un lugar recóndito. El tiempo se convierte en un nudo de ensoñaciones, lágrimas, sonrisas y gratitud.

Piano Man, despierta las emociones que no quieren atraparse, libres, osadas, profundas, inmensas e irreverentes quizá. Acariciando las notas con las manos, levanta la mirada clara para encontrar una mesa vacía que solo conserva el aroma de una flor y tal vez de un adiós.

Ben Cristopher

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Mienten

2010-08-01T17:28:00.002+02:00

DON QUIJOTE DE LA MANCHA

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

TRADUCCIÓN AL PORTUGUÉS: CLETO DE ASSIS

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A Juan E. Sanchis Girbés
Maestro literario

Batas blancas dicen que has muerto,
que tu último aliento ha expirado.
Emblemático y simbólico
transciendes a tu propio ser,
y expandes tu fuerza al viento
que mueve gigantes y molinos.

…Y te yergues sobre tu caballo,
altivo, noble, sincero, digno.
Por lanza, una pluma afilada.
De escudo, innata honestidad.
La honra, libertad blanca.
Arte, como lucha e himno.

Tu prisma ante la vida, zurdo y caleidoscópico,
te transforma en amenazador de miradas hipócritas.
Rey de los locos,
loco en presencia de fariseos,
cuerdo-loco por sabio, por bondadoso, por tierno.
Eres amor infinito.

Acaricio el pelo negro, la barba entrecana.
Frente tibia en lágrimas bañada.
Agua salina de horizonte vital y sombrío.
Permanezco en tu ribera,
en tus manos que se tornan frías, amarillean.
Mis palabras trenzadas con respuestas silentes.

Escudero soy, sé que las batas blancas mienten,
como se equivocó don Miguel.
¡Don Quijote no ha muerto!
Yo quiero ser loco,
privilegiadamente loco,
cíclope sabio de sensibilidad eterna.

Hoy dicen que has muerto,
y encierran tu cuerpo en un sepulcro gélido, mudo, oscuro.
Mis ojos te persiguen y mi alma queda presa contigo
entre las cuatro claustrofóbicas paredes de tu silencio.
Festones negros adornan el cielo.

Testigo e indigna de tu pluma
armaré el valor con lanza aguda,
tejiendo sentimientos con palabras esenciales,
aullando al vacío las que jamás se pronuncian.
Perdurarán nuestros silencios compartidos,
que hablarán de nosotros con el tiempo como vestigio.

Tú, mi Quijote, que siempre fuiste libre,
hoy te escapas galopando.
Y yo tu fiel escudero, te serviré y te seguiré sin dudarlo
cuando llegue el momento, allí estaré contigo.
¡Cabalga!
¡No mires atrás!
¡Cabalga libre Quijote mío…!

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MENTEM

PICASSO

TRADUCCIÓN AL PORTUGUÉS: CLETO DE ASSIS
BANCO DA POESIA

A Juan E. Sanchis Girbés
Mestre literario

Batas brancas dizem que morreste,
que teu último alento expirou.
Emblemático e simbólico
transcendes a teu próprio ser,
e expandes tua força ao vento
que move gigantes e moinhos.

…E te ergues sobre teu cavalo,
altivo,nobre,sincero, digno.
Por lança,uma pluma aguçada.
De escudo,inata honestidade.
A honra, liberdade branca.
Arte, como luta e hino.

Teu prisma ante a vida, canhoto e caleidoscópico,
Transforma-te em ameaçador de olhares hipócritas.
Rei dos loucos,
louco em presença de fariseus,
lúcido-loco por sábio,por bondoso,por terno.
És amor infinito.

Acaricio o cabelo negro,a barba gris.
Fronte tíbia em lágrimas banhada.
Água salina de horizonte vital e sombrIo.
Permaneço em tua ribeira,
em tuas mãos que se tornam frias,amarelecem.
Minhas palavras trançadas com respostas silentes.

Escudeiro sou, sei que as batas brancas mentem,
como se equivocou dom Miguel.
Dom Quixote não morreu!
Eu quero ser louco,
privilegiadamente louco,
cíclope sábio de sensibilidade eterna.

Hoje dizem que morreste,
e encerram teu corpo em um sepulcro gélido, mudo, escuro.
Meus olhos te persiguem e minh’alma fica presa contigo
entre as quatro claustrofóbicas paredes de teu silêncio.
Festões negros adornam o céu.

Testemunha e indigna de tua pluma
armarei o valor con lança aguda,
tecendo sentimentos com palavras essenciais,
uivando ao vazio as que jamais se pronunciam.
Perdurarão nossos silêncios compartilhados,
que falarão de nós com o tempo como vestígio.

Tu, meu Quixote, que sempre foste livre,
hojr escapas galopando.
E eu, teu fiel escudeiro, te servirei e te seguirei sem duvidá-lo
quando chegue o momento, ali estarei contigo.
Cavalga!
Não olhes atrás!
Cavalga livre, Quixote meu…!

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Serás amor la última tiniebla

2010-08-01T16:40:00.001+02:00

HELGUERA

AUTOR: JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS
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No hay nada qué inventar, todo está escrito, cerremos pues el círculo vital.

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En la tiniebla vivo tu ser más alejado.
En la tiniebla duermen las razones profundas de mi muerte.
Ya no me queda luz
ni días azules de la infancia,
tan sólo me queda en el bolsillo la embriaguez de tu aroma en el estribo del adiós.
Porque tú sola sabes la soledad del mar entre mis mares.
Quizás tus tempestades eran mías cuando la misma mar era una nave anclada en el pasado.
Mi voz se quedó entonces ahogada en el torbellino de espumas que es tu alma,
en la carne mortal que yo moría,
porque siempre he vivido varias muertes
y sólo alcanzo a ver tu entraña en la difusa tiniebla del destino.
Pendiente abajo rueda mi cuerpo trasnochado:
se emborrachó de ti en el tiempo ahogado de tu ser,
en la duermevela de tu albor… que es de mi desvelo.
Lo sabes ya de antiguo:
el mar te espera siempre,
la mar me espera a mí
por la necesidad vital del sexo intersentido
para ayuntarnos en el silencio, sagrado y abisal, que viene a ser la quimera de mí con tu tiniebla.

AUTOR: JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS
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El Silencio del Violín

2010-08-01T03:44:00.003+02:00

PICASSO

Violín, madera noble, color caoba, huelo a barril nuevo; mi cuerpo aparentemente de mujer, es atravesado de principio a fin por un mango elegante que finaliza en una voluta magnífica. Con la barra armónica que poseo −diapasón, puente y cordal hacen de mí un instrumento sublime− y acompañado del arco que se erige a mi lado, soy capaz de crear con cuerdas orgullosas los sonidos más emotivos y extraordinarios que oídos y mentes inteligentes puedan exigir.

De entre el amplísimo escaparate humano que presencio todos los días −hombres, mujeres, altos, bajos, gruesos, manos finas, oídos agudos, voces potentes, miradas interesantes, sonrisas enigmáticas− la elegí a ella, pequeña y frágil como una niña, sin dotes artísticas ni talentosa; pero yo la elegí. Y lo hice por un motivo especial, por silenciosa.

Receptivo a la par que soberbio, tengo algunos sentidos similares a los humanos como mis oídos en forma de efe. Si mi decisión se hubiese basado en el sentido de la lógica, habría escogido a alguien más dotado y con mayor potencial, pero soy un violín, tengo alma; con ella me abro paso hacia la mujer silente.

Ella me observa en nuestra soledad y me teme como a los desconocidos. Sabe que sin nuestra unión absoluta, ninguno alcanzaremos a ser plenos y no confía en sus pequeñas manos. Me llama. Eso me gusta. Tengo nombre, el mejor, y así comienza nuestra amistad, que para gestar y perdurar hay que sembrarla y mimarla como la rosa germina del rosal, medrando en tierra húmeda.

Imaginamos ambos, los prodigios que seríamos capaces de contar…

“La alborada emerge en color azul añil y se eleva magnificente sobre el mar susurrante, la brisa suave suena dulce y alegre, y se aleja hacia los prados verdes con manantiales índigos como el cielo, chapoteando sus surtidores bulliciosos. La luminosidad se extiende como un manto, dando color a la vida y sugiriendo amores vivaces, estruendosos y pasionales con aroma y sabor a hierbabuena”.

Silencio.

“Llueve. Lágrimas frías. Una eclosión advierte la tormenta y el rojo ardiente estalla como fuegos artificiales, con la furia eléctrica de la confusión de tonalidades unida al dolor de los amores imposibles y desengaños fatales, finalizando en un deceso negro sangriento como el perfume penetrante de la muerte”.

Silencio.

“Caminamos sobre el verdor de la hierba, la melancolía nos transporta con pies desnudos y húmedos por caminos inciertos. Melancolía, dulce melancolía de gorjeo de pájaros sobrevolando nuestras manos entrelazadas por el amor verdadero. Suena la serenidad turquesa, la felicidad rosácea y la paz blanca de fragancia transparente”.

Silencio.

Paciente con esta mujer esfinge que ya es mía, que me acaricia con manos torpes, manos amigas, manos honestas. Infinitamente paciente, pues la amistad requiere del adobo del tiempo para ser eterna. Respeto sus silencios que hablan en ocasiones más, que las palabras.

Mujer hermética, algún día te desvelaré mis secretos, pero antes tendrás que confesarme los tuyos, porque los secretos siempre van envueltos en papel de regalo; de regalo de silencio de colores.

Silencio.

SALUT NAVARRO GIRBÉS

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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L'AU BLANCA I TU

2010-05-27T15:12:00.000+02:00

Gustav Klimt

Per a Neus i Norman,
en el dia del seu Enllaç.

Per a que els vostres somnis, no siguen tan sols, somnis.

Un dia vaig trobar uns ulls que es van posar en mi com un ocell, i la seva claredat il.luminaren la nit que observava la lluna nova. M'oferiren un ramell de somnis, complicitat riallera de melodies compassades, i jo, nua, vaig lliurar la meua mà a eixos ulls, perquè son teus.

Va sortir el Sol amb la calidesa d'una carícia, amb el foc d'un amor, amb el compromís d'una mirada. Et regale la meva entranya i l'esculpirem junts, dos orfebres treballant el metall valuós i daurat, donant-li forma, creant, aprenent a viure la màgia.

Pasejarem camins planers de sorra fina, planejant amb lleugeresa la felicitat, gaudint de la grandesa, de la immensitat de les coses senzilles.

Quan entrem en les muntanyes pedregoses i inclinades, més amunt de la boira, el fang i la pols, l'au blanca que ens protegeix deixarà brollar la llàgrima convertida en perla i la seva resplendor serà qui guiarà el nostre pas.

Exhausta, em donaràs suport sobre la teva esquena de ferro cristal.lí, i quan estigues indefens et donaré l'alè que et falte, espantant el fum fins que arribem de nou a la planura il.luminada.

El nostre amor serà únic, encara que es repeteixi mil vegades en els cercles de la vida, en els cercles dels arbres assolats.

Una tardor molt llunyana, obriré les meues mans llaurades pel temps i comprovaré que estan plenes; desbordants de vivències compartides, de lliurament, d’ofrenes, d’amor, perquè…

…no sé estimar amb intel.ligència, no sé voler-te amb pretensions,

solament sé estimar d'una única forma, amb el cor nu, cridant que t'estimo.

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EL AVE BLANCA Y TÚ

Gustav Klimt

Para Neus i Norman,
en el día de su Enlace.

Para que vuestros sueños no sean solo, sueños.

Un día encontré unos ojos que se pusieron sobre mí como un pájaro y su claridad iluminó la noche que observaba la luna nueva. Me ofrecieron un ramillete de sueños, complicidad alegre de melodías acompasadas, y yo, desnuda, entregué mi mano a esos ojos, porque son tuyos.

Brilló el Sol con la calidez de una caricia, con el fuego de un amor, con el compromiso de una mirada. Te regalo mi entraña y la esculpiremos juntos, dos orfebres trabajando el metal preciado y áureo, dándole forma, creando, aprendiendo a vivir la magia.

Pasearemos caminos llanos de arena fina, sobrevolando con ligereza la felicidad, disfrutando de la grandeza, de la inmensidad de las cosas sencillas.

Cuando entremos en las montañas pedregosas e inclinadas, sobre la niebla, el barro y el polvo, el ave blanca que nos protege dejará brotar la lágrima convertida en perla y su resplandor guiará nuestro paso.

Exhausta, me apoyaré en tu espalda de hierro cristalino y cuando estés indefenso te daré el aliento que te falte, ahuyentando el humo hasta que lleguemos de nuevo a la llanura iluminada.

Nuestro amor será único, aunque se repita mil veces en los círculos de la vida, en los círculos de los árboles añejos.

Un otoño muy lejano, abriré mis manos labradas por el tiempo y comprobaré que están llenas; rebosantes de vivencias compartidas, de entrega, de regalos, de amor, porque…

… no sé amar con inteligencia, no sé quererte con pretensiones,

solo sé amar de una única forma, con el corazón desnudo, gritando que te amo.

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Máquina del Nacimiento

2010-05-26T14:26:00.001+02:00

H R Giger

Me dispararon a la vida de un golpe seco y sin pedir permiso. Trepé por los árboles y arbustos infantiles, caminando entre pedregosos caminos persiguiendo un destino. Ahora muero a manos de la misma arma, fría e inhumana, que me obligó a nacer, que me dispara sin piedad a los límites de los sueños.

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El Silencio

2010-03-24T12:45:00.000+01:00

CONCIERTO SILENTES

Olga Pes musica el poemario de Salut Navarro

Silentes

2009-12-02T10:44:00.000+01:00

OLGA PES EN CONCIERTO

TEATRO MUNCIPAL DE ALGEMESÍ

OLGA PES
Cantante y compositora, su estilo se mueve entre el folk, jazz y pop. Edita su primer disco en 2006 "The spring's jealousy" en formación de quinteto.
Lidera el grupo "Eil", aunque también ha trabajado con distintos artistas como Santiago Auserón de Radio Futura y la Original Jazz Orquesta de Taller de Músics de Barcelona.

Proyectos:
www.myspace.com/eilfolkjazz
www.myspace.com/animoid
www.myspace.com/ahinaocteto

KIKE COLMENAR
Músico y productor de larga trayectoria profesional. Como músico toca la bateria y percusiones y su discografia es muy extensa. Ha trabajado con multitud de artistas tanto nacionales como internacionales "Daniel Cros", "Juanshows", "La criatura verda"; también junto a Santiago Auserón y la O.J.O.

Producción: debajodelacama@ymail.com

TONI JUST
Guitarra eléctrica, acústica, mandolina. Miembro de la "SoulMachine" banda de soul y de "Eil". Músico y arreglista del cantautor Jesus Fusté, y de diversas formaciones más.

www.myspace.com/eilfolkjazz
www.lasoulmachine.com
www.jesusfuste.com
www.maitiicia.blogspot.com

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SILENTES EN CONCIERTO

2009-09-17T12:27:00.001+02:00

OLGA PES Y SALUT NAVARRO

SILENTES EN CONCIERTO

VIERNES, 2 DE OCTUBRE A LAS 20.30 EN EL TEATRO MUNICIPAL DE ALGEMESÍ.

EL POEMARIO DE SALUT NAVARRO GIRBÉS, MUSICADO POR LA CANTANTE Y COMPOSITORA OLGA PES, CON LA COLABORACIÓN DE PATRICIA Y GERARD EN DANZA CONTEMPORÁNEA.

CUANDO LA POESÍA SE CONVIERTE EN MELODÍA

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CAROLINE CRUZ

2009-09-15T12:09:00.000+02:00

“Nací en Perú, en Arequipa y vivo actualmente en Lima. Supe desde siempre que nací para cantar y escribir canciones. Hasta hoy sigo en este camino que me da la intensidad y pasión para vivir la vida a mi manera: la música.”

Éste, es el inicio de la biografía de Caroline Cruz, cantante y compositora peruana que irrumpe en el mundo de la música como solista, con gran fuerza e innovación, en el año 2001, aunque la música fue su lenguaje con el mundo desde la infancia. Cantautora comprometida reconocida por sus letras, originalidad y diversidad en estilo, con productos sonoramente impecables como señala la prensa.

Entre sus múltiples proyectos, Caroline ha realizado la composición musical de dos poemas de Silentes: “El Silencio” y “Silente”. Su voz suave y melódica nos transporta a ese “lugar ignorante de mundos grotescos” haciéndonos sentir que “existe” en el corazón de todos nosotros.

Sobran las palabras cuando nos dejamos invadir por su voz, su fuerza y su talento.

De corazón a corazón: Gracias, Caroline.

SALUT NAVARRO GIRBÉS

....................................

ALBUM- SILENTES

MÚSICA/VOZ: CAROLINE CRUZ
POEMA: SILENTE. SALUT NAVARRO GIRBÉS
EDITORIAL: VERSOS Y TRAZOS

ALBUM- SILENTES

MÚSICA/VOZ: CAROLINE CRUZ
POEMA: EL SILENCIO. SALUT NAVARRO GIRBÉS
EDITORIAL: VERSOS Y TRAZOS

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AÑORANZA

2009-08-20T19:17:00.001+02:00

MODIGLIANI

Defiendo mi sosiego en el manantial
de los ocasos,
la sombra me precede,
persiguiendo el olvido
mudo e inerte.

Arrastro légamo de azul tiniebla,
hiriendo la memoria
a dentelladas,
cavando mi destino
en tu coraza.

Alcanzo tus manos sobrevenidas
en la alborada,
escondiendo tu tiempo,
−regazo traicionero−
en mi añoranza.

SALUT NAVARRO GIRBÉS

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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NOCHE

2009-08-13T19:35:00.000+02:00

PICASSO

“La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada”
García Lorca

NOCHE

Envuelta en seda
y rosas de espina rasgada,
majestuosa y quimérica,
amaneces engalanada.

Viajera errabunda
en la tregua del camino
brindas por la sangre
besando tu filo.

Despuntan,
cuchillos y navajas
tiritando como el frío
envuelto entre mortajas.

Noche

Dulce noche de los néctares.
Noche abandonada en destierro.
Oscura noche aniquilada.

Noche

Tu mirada se estrecha,
deambulando,
antojadiza,
enlutada.

AUTORA: Salut Navarro Girbés
SILENTES
EDITORIAL: Versos y Trazos

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ROSAS ROJAS

2009-08-10T17:26:00.000+02:00

Injertaste cuatro rosas rojas en mi corazón de niña,
con tus manos creadoras.

Florecieron como brota la sangre de la herida del toro,
roja y furiosa.

Hoy las rosas oscurecen agónicas bajando la mirada,
susurrando una gota.

Replegándose sin sentido, sin color, sin sentir pasión,
sin olor, sin ser rosas.

Mutando sus pétalos en alambres siniestros, herrumbrosos,
fríos como la espada prendida del toro.

SALUT NAVARRO GIRBÉS

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ISLAS VÍRGENES

2009-07-03T23:42:00.000+02:00

MONET

ISLAS VÍRGENES

En mi mano izquierda tengo el mar infinito,
poseo en la otra la tierra a la que regresamos.
Caudal furioso enerva, aflora.
Nuestro ser retorna en armonía serena.

Tus ojos sonríen,
tus labios acarician
y tus manos observan, recorriendo
las islas vírgenes de mi planeta.

El mañana se convierte en el hoy de la esperanza,
el pasado ya es una puerta cerrada.
Mi vida se conjuga bella, verbos compartidos
en la unidad de dos almas gemelas.

AUTORA: Salut Navarro Girbés
SILENTES
EDITORIAL: Versos y Trazos

ALBUM- SILENTES

Islas Vírgenes: Salut Navarro Girbés
Música/Voz: Olga Pes
Producción/Arreglos Musicales: Kike Colmenar

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INTUICIÓN

2009-06-26T00:00:00.001+02:00

Para el mar, profundo y silencioso

En la abstracción de mi pensamiento
te encuentro absorto en tu esencia,
araño las albas no vividas
agotadas ya en nuestras quimeras.

Un canto extrañamente seductor
me convierte en ave blanca
para llegar a tu puerto y besar
las alas que te permiten volar.

La tristeza me cubre y me descalza,
mi soledad bate en tu corazón
trazando arco iris en la hierba negra,
y advirtiendo que mi destino es el mar.

AUTORA: Salut Navarro Girbés
SILENTES
EDITORIAL: Versos y Trazos

ALBUM- SILENTES

Intuición: Salut Navarro Girbés
Música/Voz: Olga Pes
Producción/Arreglos Musicales: Kike Colmenar

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SILENTE

2009-06-22T00:28:00.001+02:00

VAN GOGH

SILENTE

EXISTE
Hay un lugar ignorante
de mundos grotescos.

PERDIDO
Omitido por mapas
y cartógrafos amnésicos.

OCULTO
Cobijado en bóveda arbórea
el follaje abrazado custodia.

VIVO
Agua engendrada en serranía
esculpe arroyos juglares.

ARMÓNICO
Medran melodías exquisitas
orquestadas por romances.

ENAMORADO
Anfitrión insaciable de amor,
seductor eterno e inconsciente.

AMANTE
Canto terrestre inductor de pasión,
cautiva, alberga nuestras almas…
SILENTES

AUTORA: Salut Navarro Girbés
SILENTES
EDITORIAL: Versos y Trazos

ALBUM- SILENTES

Silente: Salut Navarro Girbés
Música/Voz: Olga Pes
Producción/Arreglos Musicales: Kike Colmenar

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EL SILENCIO

2009-06-13T20:20:00.001+02:00

BOCCIONI

EL SILENCIO…

CAMINA transparente y descalzo
Instantes de existencia
Deviene profundo, sosegado
Usurpa y atrapa el tiempo

Confidente y amigo manifiesto
Rémora a la evidencia
De algarabía hastiado o molesto
Poeta amable, mudo

Imperturbable, perenne al mundo
Voz, palabra en esencia
Presente misterioso al futuro
Círculo enamorado

Acorde musical sincopado
Efímera presencia
Inventa colores con las manos
El silencio es como tú

Azul

Mar

Luz

AUTORA: Salut Navarro Girbés
SILENTES
EDITORIAL: Versos y Trazos

ALBUM- SILENTES

El Silencio: Salut Navarro Girbés
Música/Voz: Olga Pes
Producción/Arreglos Musicales: Kike Colmenar

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OTOÑO POÉTICO

2009-06-10T11:33:00.000+02:00

VAN GOGH

Hojas blancas
desprenden
otoños poéticos.

Tonalidades oscuras
impregnan
trazos de llanto.

Campanas dormidas
rezan
nanas tempraneras.

Entrañas yermas
plañen
suaves nodrizas.

Miradas vacías
arrullan
simientes frustradas.

AMORES baldíos
Pasiones estériles
Sentimientos infecundos
Corazones áridos

AMOR amante
Regado por ríos
Embestido de entrega
Otoño poético

AUTORA: Salut Navarro Girbés
SILENTES
EDITORIAL: Versos y Trazos

ALBUM- SILENTES

Otoño Poético: Salut Navarro Girbés
Música/Voz: Olga Pes
Producción/Arreglos Musicales: Kike Colmenar

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LA POESÍA SE CONVIERTE EN MÚSICA

2009-06-07T23:10:00.001+02:00

OLGA PES

ALBUM- SILENTES

Música/Voz: Olga Pes
Producción/Arreglos Musicales: Kike Colmenar

Voz acaramelada,
coraje innovador,
ternura diáfana,
furia sutil.

La poesía susurrante
emana en su oído,

Artística
Melódica
Enérgica
Talentosa
Voraz

SILENTES
SALUT NAVARRO GIRBÉS

OLGA Y KIKE se han impregnado de mi mar silente para convertirlo en melodía.

Su música transmite sentimientos transparentes, adquiriendo la poesía en la voz de Olga un sentido más pleno, más profundo.

SILENTES medra entre acordes de guitarra, acordeón y arte.

Salut Navarro Girbés

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ANA MARÍA

2009-05-22T00:19:00.004+02:00

Tiene Ana María una mirada que ya está de vuelta. Sus ojos, paseando los años, se dirigen instintivamente hacia lo real, al detalle humano libre de hipocresía.

Ana está radiante, dedicando y compartiendo su última obra en la Feria del Libro de Valencia. Serenamente, muestra el rostro que la vida ha labrado a golpe de afectos, –traducidos en espléndidas obras maestras– embelleciéndola más todavía.

Su talento como escritora fue reconocido desde su juventud. El largo recorrido ha demostrado que es única y que su grandeza reside en la humildad.

El magnetismo que desprende me captura de inmediato. Mi pequeño acompañante la observa inusualmente tímido, “¿Quieres darle un beso? Es amiga de mamá” –con intención de ahuyentar la extraña timidez–. Ya no titubea, resuelto se aproxima y Ana seduce a la ternura.

Queda impresa la imagen en el corazón.

Ana María Matute se resume en magia.

Me alejo emocionada con su manita entre las mías, pregunto retóricamente y en voz alta, “¿Sabes hijo a quién has besado?”. Una voz segura me responde, “Claro. A tu amiga”.

Salut Navarro Girbés

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CHAGALL

2009-04-10T00:03:00.002+02:00

BIOGRAFÍA

Marc Chagall nace en un gueto judío de la ciudad de Vitebks (en la actual Bielorrrusia) el 7 de Julio de 1887, en el seno de una modesta y numerosa familia.

En 1907 alentado por su madre se traslada a San Petesburgo donde se educó en el mundo del arte. Varios años después se aloja en “La Ruche” ( La Colmena) en el barrio de Montparnasse, París, donde entre otros artistas, coincidió con Modigliani.

En 1915 regresó a San Petersburgo. Después de la Revolución Rusa, fue director de la Academia de Arte de Vitebsk (1918-1919) y director del Teatro Judío Estatal de Moscú (1919-1922). De nuevo se traslada a Francia donde discurrirá toda su vida exceptuando un intervalo de siete años. Murió en St. Paul de Vence, Francia, el 28 de marzo de 1985.

"YO Y LA ALDEA"

Reconocido por ser uno de los pintores surrealistas más relevantes del siglo XX, Chagall se distingue por el uso del color y la forma, derivado en parte del expresionismo ruso e influenciado decisivamente por el cubismo francés. Con el tiempo, como todos los grandes artistas, logró un estilo propio, sugerente, emotivo y poético.

A menudo sus obras representan recuerdos y escenas del pueblo judío-ruso, como el cuadro "Yo y la aldea" (1911) expuesto en el blog.

Esta conocida obra podría ser descrita como una síntesis del recuerdo de escenas de su infancia. Composición claramente surrealista aunque la superposición de imágenes y las transparencias en algunas formas son elementos del cubismo, presentes en este cuadro.

Los colores y la amplia variedad de aspectos surrealistas: personas, animales y casas le dan un sentimiento muy confuso. El primer plano de la pintura podría parecer más realista que el fondo, donde hay elementos vueltos del revés como desafiando la gravedad.

Marc Chagall hizo un excelente trabajo en esta obra para expresar los aspectos emocionales de su infancia.

Pablo Picasso se refirió así a este artista:

"Cuando Chagall pinta, no se sabe si está durmiendo o soñando. Debe tener un ángel en algún lugar de su cabeza".

AUTOR: L. LÓPEZ

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Tu Cuna

2009-03-03T10:39:00.000+01:00

SERVANDO

Una sonrisa quizá.
¡No!, mejor una caricia lunar.
O incluso pudiese ser
un relato, que el aire ha evaporado.

Mirándolo bien
parece una vida fugaz.
Tal vez, el aroma de Venus,
o el amor, sin antifaz.

Ahora veo
lo que nadie más se atreve a mirar.
La imagen de la eterna hermosura.
Es la Niña mecida en tu Cuna.

Autora: S. Navarro Girbés

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Impío

2009-02-23T20:07:00.000+01:00

CHAGALL

Díscolas lágrimas avanzan en desafío,
irreverente lamento,
provocador grito,
abortado,
carcelero,
enemigo.

Gesto sereno aplaca el limo purpúreo,
claustrofóbico fango,
tenaz adversario,
ángulo oscuro,
desafiante,
verdugo.

Autora: S. Navarro Girbés

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Aquella tarde triste en que el Viento te buscaba...

2009-02-06T14:20:00.000+01:00

VINCENT VAN GOGH

AUTOR: JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS
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Aquella tarde triste en que el Viento te buscaba...

... amagaban tus recuerdos por allí donde estuviste siendo niña, por allí donde la colegiala fue perversa soñando que vivir era otra cosa...

Aquella tarde triste de los puntos cardinales de la rosa que tú esgrimes siendo buena, faltaban Norte y Sur, porque naciste de la historia de un naufragio y dormías sin soñar, y sin dormir, por el Levante, como diciendo que todo quedaba descubierto más allá de la niña y de la extraña virtud que guardaba su misterio en la ensimismada agua de la alberca.

Aquella tarde triste, te buscaba el viento en desespero cuando daban las seis y media sin retorno, cuando la luz declinaba en un instante en que ya no quedaba nada por vender: sólo el futuro, el extraño futuro que se cumple cual mecánica de Dios para estos casos. Todo ocurre. Todo pasa. Todo sucede. Pero el viento aquella tarde estaba loco y galopaba desbocado hacia la nada. El sol parecía como hastiado de ser sol y de dar vida. El sol, por no querer, ni tan siquiera quería contar los muertos de aquel día.

...Y el viento recitaba mi pasado anterior a tus ausencias, me contaba los motivos de la niña, de la calle, y del piano; de la libertad, del libre camino y de los toros que murieron sin saber que eran espectros totémicos del viento. Y tú no estabas, ya te digo... Tú faltabas en la brega angular y singular, como la piedra donde se forjaron el presente y sus entornos.

Aquella tarde triste, cuando el viento gemía las palabras inútiles que no decían nada, las palabras sabedoras del dolor, del veneno y la quimera, escondías tu mirada mientras Dios, y yo mismo, disfrazado de Cualquiera, batíamos los adoquines embriagados del perfume de tu ser y de tu sexo. Porque era reciente la pista de tus ojos perdidos en la locura embriagadora del ocaso.

Así llegó la noche, con el aire abatido, exangüe, derrotado, recorriendo el Laberinto del Deseo que hoy se sacia en el licor de tu recuerdo. Medio folio lleva el mistral de la amargura, camino del camino que tú esgrimes. Tortuoso, estrafalario, quizá absurdo, como el meandro del río que nos lleva por el adiós baldío del desierto.

Porque te lo digo con certeza: vendrán los días tristes y tristísimos, los días en que la tristeza del viento compungido será feliz como medida del hombre en cada instante... Oficio de vivir, oficio de poeta, algún día sabrás por qué Pavese murió en una cama asesinada por la vida.

“No escribiré más, un gesto”, “al final, lo más íntimamente temido, sucede siempre”. Recordarás, quizá, ya digo, aquella tarde triste en que el viento gemía y te buscaba... Y también es posible que te recuerde el Viento.

AUTOR: JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS
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Tiembla

2009-01-19T19:43:00.002+01:00

Gustav Klimt

Tiembla el trazo al escribirme

Imágenes perecen inconexas

Se agitan

Asoman inquietas

Trotan desveladas

Debatiendo los sueños a tu estrella

Perdido el rastro al olvido

Autora: Salut Navarro Girbés

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Cuando la voz enmudece

2009-01-09T23:10:00.000+01:00

DALÍ

Se agotaron tus palabras
en el silencio noctámbulo.

Mirada vacía, agorera
de sendas impuestas.

Cerraron el único ojo
del cíclope amigo y sabio.

Oro bordado en el aliento
cálido y postrero.

Cuando la voz enmudece,
persigue siempre
el astro más luminoso.

Autora: Salut Navarro Girbés

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Abstracción

2009-01-05T17:24:00.000+01:00

SOROLLA

En la abstracción de mi pensamiento
te encuentro absorto en tu esencia,
araño las albas no vividas
agotadas ya en nuestras quimeras.

Salut Navarro Girbés

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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Caminando la felicidad

2008-12-31T12:21:00.000+01:00

Tan solo un mirada próxima,
ojos brillantes de cómplice gesto,
un aroma,
una caricia.

Tan solo unas manos tiernas,
extendidas en abrazo,
una palabra,
un suspiro de luna.

Tan solo piedras doradas por el sol,
el reflejo de una risa,
un rostro de perfume entregado,
una brisa de seda.

Tan solo...
tan solo,
lo quiero todo.

Autora: Salut Navarro Girbés

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El Niño Universal

2008-12-25T23:15:00.003+01:00

Antiquísimos volúmenes desvelan que hoy nace el Niño

Brotando indefenso, desnudo, hambriento.
Mecido entre alumbrados dolores e infinita mirada maternal.

Madre umbilical, fundida en amor, protectora y guardiana del Niño Universal.

Únicos, absolutos, individuales, que nacéis y morís todos los días entre gritos impotentes de la entraña que os da la vida. Coloridos, azabache sol o blanco niebla gélida. El aniversario de muerte se prepara con indiferencia de hombres y mujeres de barriga llena y regalos inútiles.

Vosotros, sois el futuro, pero no tenéis mañana, porque el sol no nace siempre por el mismo horizonte.

Existirá un mañana, para el Niño nacido de la Madre Universal. Todos somos Madre de cada Niño y cada uno de ellos, es nuestro Hijo.

Él, vive en Gambia, o en cualquier rincón escondido de ojos egoístas.

Corazones nobles perturban las raíces de nuestro mundo, sobreviven a la hipocresía y sacuden la conciencia de los Ciegos Universales.

Quizá algún día, seremos capaces de ver, de entender...

AUTORA: SALUT NAVARRO GIRBÉS

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O mio babbino caro

2008-12-22T23:32:00.001+01:00

PUCCINI

GIANNI SCHICCHI

Puccini compuso esta ópera cómica en un acto sobre libreto de Giovacchino Forzano y se estrenó en Nueva York en el año 1918. Forma parte del tríptico compuesto junto a "Il Tabarro" y "Suor Angélica"; Gianni Schicchi ha demostrado ser la más famosa y popular de las tres representándose por sí sola a menudo.

Aún siendo una ópera cómica, la pasión de los enamorados Rinuccio y Lauretta hace que escuchando el aria "O mio babbino caro" nos embargue un sentimiento de ternura.

Precisamente, la popularidad de esta ópera es el aria expuesta en el blog, interpretada por la magistral Maria Callas.

ARGUMENTO

La historia de Gianni Schicchi transcurre en Florencia en el año 1299. Lauretta y Rinuccio son dos jóvenes que desean casarse pero su familia se opone. Lauretta no es aceptada al carecer de dote.

En la familia de Rinuccio ha fallecido Buoso Donati dejando toda su fortuna a un monasterio. Los familiares, reunidos en torno al difunto, buscan desesperadamente el modo de cambiar a su favor el testamento.

El joven Rinuccio asegura que Gianni Schicchi, padre de su amada Laureta, les podría ayudar. Cuando Schicchi se presenta es rechazado por los familiares pues no creen que un simple campesino les pueda ayudar, él se siente ofendido y decide marchar, pero Lauretta suplica a su padre que los ayude ya que es la única forma de que la familia acepte su boda con Rinuccio. Los enamorados suplican para que les permitan casarse, es entonces cuando Lauretta entona el aria "O mio babbino caro" "Oh, querido padre".

Gianni Schicchi, accede a la petición de su hija y avisan al notario. Entonces decide hacerse pasar por el difunto; vestido con sus ropas e imitando la voz de Donati, dicta el texto de la nueva herencia, Buoso Donati le otorga todos sus bienes a...!Gianni Schicchi!

Cuando el notario marcha, toda la familia se abalanza sobre él llamándole ladrón, pero él los echa, ya que la casa es suya... La familia se marcha, no sin antes hacer acopio de todo lo que pueden. Lauretta y Rinuccio se abrazan: ahora que ya tiene dote, podrán casarse.

O MIO BABBINO CARO

O mio babbino caro,
mi piace è bello, bello;
vo'andare in Porta Rossa
a comperar l'anello!

Sì, sì, ci voglio andare!
e se l'amassi indarno,
andrei sul Ponte Vecchio,
ma per buttarmi in Arno!

Mi struggo e mi tormento!
O Dio, vorrei morir!
Babbo, pietà, pietà!

O MIO BABBINO CARO

Oh, mi papaíto querido,
me gusta, ¡es tan apuesto!
Quiero ir a la Porta Rossa
a comprar el anillo.
¡Sí, sí, quiero ir!
Y si le amase en vano
iría al Ponte Vecchio...
¡pero a tirarme al Arno!
¡Me consumo y me atormento!
¡Oh, Dios, quisiera morir!
Papá, piedad, ¡piedad!
Papá, piedad, ¡piedad!

AUTOR: L. LÓPEZ

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TE REGALO PEQUEÑAS HISTORIAS DE DUENDES

2008-12-09T23:16:00.003+01:00

Franz Marc

MI NIÑO VIEJO

“Podrán cortar todas las flores,
pero no podrán detener la primavera.”

Pablo Neruda

Él siempre me quiso por lo que era y por lo que no era, por guapa y por fea, por silenciosa y por inquieta, por ángel y por diablo.

Apodado “El Balandro”, aún hoy no sé el motivo de tal mote, pues nunca vi embarcación alguna ni aspecto de marino en él. Aquel niño viejo me adoraba, y recuerdo con claridad su forma de mirarme con sus pequeños ojos despiertos y su eterna media sonrisa de cómplice infantil.

Su cruel vejez le robó recuerdos, independencia y salud pero nunca vitalidad y pasión por la vida. Rebelde en su infancia senil buscaba siempre mi compañía, existiendo la otra cara de la moneda que estaba impresa en los gruñidos que le regalaba a mi hermano, sin motivo alguno, excepto el de no ser yo.

Su caminar se volvió torpe y lento y me cogía de la mano como buscando el aplomo que yo le negaba por causas egoístas al tirar de él para llegar con rapidez a nuestro destino. En alguna ocasión aquel hombre comprensivo hasta lo insospechado estuvo al borde de un ataque que se hacía evidente por su cara rojiza y el desasosiego de los que nos veían pasar.

Una vez, sin intención, rompí su reloj favorito; en otra ocasión dejé escapar su palomo ganador…, recuerdo tantas aventuras acontecidas e incluso alguna traicionera como la oscuridad, de las que no dudan en pasar factura.

El viejo lobo de mar −aunque sólo lo fuera por su apodo− me pidió que de forma secreta me deshiciese de un billete de tren que lo acusaba probablemente de buscar cantos de sirena en la capital.

Entre mis manos pesaba como una losa y tal responsabilidad me hacía sentir confusa, porque fuesen cuales fuesen las opciones de resolución que podía tener una niña de mi edad, el instinto, el olfato o no sé muy bien qué, me decían que no existía ningún secreto que guardar y le traicioné. Le traicioné… Y aunque mi duende omitió la gravedad de la falta mi destino me condenó perpetuamente a no soportar la traición.

En nuestras pequeñas y grandes aventuras no le faltaron motivos de enfado, pero jamás le conocí una mirada de rencor, un reproche; siempre esa media sonrisa y esos pequeños ojos incapaces de odiar, sino de amar a toda costa con el amor más puro que existe, el de los niños.

Mi eterno niño,
mi eterno viejo,
mi duende…

MI ABUELO

AUTORA: SALUT NAVARRO GIRBÉS

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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ENCADENADA

2008-12-06T22:57:00.001+01:00

Incansablemente
bordas con filamento único,
en trenza fina
de suave tacto,
resistente hebra
de seda irrepetible.

Gestas y naces
mudando imparable,
metamorfoseando,
cambiando tu aspecto
emergiendo bello,
regalando tu don.

Y yo,

prendada entre tus telas,
atrapada en tu mirada,
apresada por tu piel,

descanso,

esclava de tu ternura,
atada eternamente por
cadenas de seda y miel.

AUTORA: SALUT NAVARRO GIRBÉS

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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EN TI EXISTO

2008-12-03T23:21:00.000+01:00

Leonardo da Vinci

EL SILENCIO...

CAMINA transparente y descalzo
Instantes de existencia
Deviene profundo, sosegado
Usurpa y atrapa el tiempo

SALUT NAVARRO GIRBÉS

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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HACIA NINGÚN LUGAR

2008-11-14T23:51:00.002+01:00

Tilly Willis

Hacinados mis temores
quiebra mi entraña
enarbolada,
augura desazón,
guardiana del lamento.

La noche se cierra
con el color de mi piel.
Advierten ojos transparentes
convertidos en espejos
de mi enlutada hiel.

Brama enloquecida
interpelando al destino.
Trocada en enemiga
la mar arrulla el fin
del nonato adormecido.

Garras animales arañan
la vida escurridiza.
Almas que sucumben
amotinadas e insurrectas
en rebeldía clandestina.

Azabache y asolada
te respiro salobre.
Ondulando en tu paz,
persistimos viajeros
hacia ningún lugar.

Autora: Salut Navarro Girbés

"SILENTES"
ED. VERSOS Y TRAZOS

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SILENTES

2008-10-20T17:45:00.000+02:00

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PRESENTACIONS DE "SILENTES"

2008-10-15T23:58:00.001+02:00

TENGO EL PLACER DE COMUNICAROS QUE SE REALIZARAN TRES PRESENTACIONES DEL LIBRO "SILENTES".

AGRADEZCO EL SEGUIMIENTO QUE HACEIS A "EL SILENCIO DEL VIOLÍN", Y QUEDAIS TODOS INVITADOS. SE REALIZARAN A CARGO DE ISABEL BALAGUER, CATEDRÁTICA DE PSICOLOGÍA SOCIAL EN LA UNIVERSIDAD DE VALENCIA, FRANCISCO LLÁCER, CATEDRÁTICO DE GRIEGO Y ANGELÁ SIMÓ, DIRECTORA DE LA COLECCIÓN "VERSOS DE YEDRA".

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DONIZETTI

2008-10-11T22:58:00.002+02:00

DONIZETTI

Gaetano Donizetti (Bérgamo 1797-1848) fue compositor y director. Su primer éxito lo obtuvo con su ópera trágica “Ana Bolena” (1830), pero el más conmemorado fue “Lammermoor” (1835). Después de componer obras como “El elixir del amor” y “La hija del regimiento”, logró la obra maestra del género bufo italiano, “Don Pasquale” (1843), estrenada en París.

“L´elisir d´amore” se estrenó en el Teatro Canobbiana de Milán el 12 de mayo de 1832, el músico sólo dispuso de catorce días para componer esta obra maestra. Es una obra del género cómico, muy popular en Italia durante la época, y nos transporta desde la risa hasta la melancolía con la aria de Nemorino.

Amigos del blog, dejémonos emocionar y que por nuestra mejilla discurra una furtiva lágrima.

L´ELISIR D´AMORE

La historia se desarrolla en una aldea italiana a finales del siglo XVIII.

Nemorino, un tímido e ingenuo campesino es incapaz de confesar el amor que siente hacia Adina, la rica terrateniente del poblado que coquetea con un apuesto sargento (Belcore) e ignora a Nemorino.

Entra en escena un charlatán (Dulcamara), asegurando que posee un elixir de amor (el cual da título a la ópera), asegurando que si lo toma, despertará una pasión incontenible en la mujer.

Evidentemente es una farsa pues se trata únicamente de vino. De un solo trago el campesino toma la botella, embriagado canta y baila sin fijarse lo más mínimo en Adina, esta actitud la irrita y por despecho anuncia su boda con el sargento Belcore.

Antes de celebrarse la boda, Nemorino desesperado le pide una nueva dosis del elixir a Dulcamara, como no dispone de más dinero, se alista en el ejército. Con la paga adelantada consigue el dinero para una nueva dosis que bebe inmediatamente.

Simultaneamente, en el pueblo corre la voz de que a muerto un familiar de Nemorino y por consiguiente él ha heredado una gran fortuna. Las chicas se le acercan concediéndole toda clase de atenciones que el iluso de Nemorino cree son producto de la eficacia del elixir.

Adina al observar el interés que despierta Nemorino siente celos y al enterarse que se hizo soldado para conseguir dinero y poder comprar el elixir, se enternece y le habla cariñosamente.

Nemorino al observar en su rostro una lágrima, le canta la bella aria "Una furtiva lágrima" que es la canción expuesta en "El silencio del violín".

Adina rompe el compromiso de casarse con Belcore, libera a Nemorino del ejército comprando su alistamiento y le declara su amor.

Dulcamara asegura que todo es debido a su prodigiosa poción mágica. Fascinados por el resultado, todos corren a comprar botellas del

"L´elisir d´amore".

UNA FURTIVA LACRIMA

Una furtiva lacrima
negli occhi suoi spuntò...
quelle festose giovani
invidiar sembrò...
Che più cercando io vo?
Che più cercando io vo?

M’ama, si', m'ama, lo vedo, lo vedo..
Un solo istante i palpiti
del suo bel cor sentir!..
I miei sospir confondere
per poco a’ suoi sospir! ...
I palpiti, i palpiti sentir,
confondere i miei a suoi sospir...

Cielo, si può morir;
di più non chiedo, non chiedo
ah, Cielo, si può morir;
di più non chiedo, non chiedo
si puo' morir..
si puo' morir..
d'amor!

UNA FURTIVA LÁGRIMA

Una furtiva lágrima
en sus ojos despuntó,
a aquellas alegres jóvenes
envidiar pareció.
¿Qué más buscando voy?
¿Qué más buscando voy?

Me ama, sí, me ama, lo veo, lo veo.

¡Un solo instante los latidos
de su hermoso corazón sentir!
Mis suspiros confundir
por poco con sus suspiros.
Los latidos, los latidos sentir,
¡confundir los míos con sus suspiros!

¡Cielos, se puede morir...!
No pido más, no pido.
¡Ah! ¡Cielos, se puede, se puede morir...!
No pido más, no pido.
Se puede morir...
¡Se puede morir de amor!

AUTOR: L. LÓPEZ

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SILENTES -LINK- EDITORIAL VERSOS Y TRAZOS

2008-10-08T23:04:00.000+02:00

Existe.

Hay un lugar en el que el silencio camina descalzo sobre sinuosa yedra, donde la profundidad salobre nos protege a todos de caminos cotidianos en la vida.

Hay un lugar perdido, repleto de senderos inundados de fragancias, pasiones, amor, tristeza noctámbula y légamo azulado de miradas yermas.

El mar convertido en hombre nos arropa azul, esculpiendo islas, abrigando náufragos, albergando para siempre nuestras almas silentes…

Silentes es un recorrido por el amplio bagaje sentimental, una caricia esencial, una biografía de la sensibilidad innata, un paseo por las emociones atrapadas, en definitiva, un esbozo de las palabras que jamás se pronuncian.

PRÓXIMA EDICIÓN

EDITORIAL VERSOS Y TRAZOS

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TURANDOT

2008-10-03T22:26:00.002+02:00

PUCCINI

Puccini nació en Luca el 22 de diciembre de 1858 y falleció en Bruselas el 29 de noviembre de 1924.

Considerado uno de los grandes compositores de la historia de la ópera, entre sus obras más célebres destacan: Tosca, la Bohème, Madame Butterfly y Turandot a la que pertenece el aria "Nessun Dorma" expuesta en el blog.

Turandot fue la obra póstuma de Puccini, completada por Franco Alfano, con libreto de Giuseppe Adami y Renato Simoni. Una ópera que gozó de gran éxito desde su estreno en Milán en 1926, dos años después de la muerte del compositor.

Durante el estreno, su director, Arturo Toscanini, en la escena de la muerte de Liù, paró la orquesta y se dirigió a los asistentes diciéndoles: "aquí acaba la ópera del maestro, es en esta página cuando murió". Turandot, fue sin duda la culminación a la gran obra de Puccini, es de gran belleza como lo atestiguan esos fragmentos que han sobrepasado la línea de la ópera para llegar al gran público como "Nessun dorma".

Difícilmente una canción nos podrá llegar al alma como ésta, expuesta en “El silencio del violín”; en raras ocasiones una melodía conmueve al público en general. Aún no siendo amantes de la música clásica, hace aflorar los sentimientos y algo mucho más difícil: con esta aria es imposible no llorar.

TURANDOT

Pekín, durante la edad media, un Mandarín lee un decreto:

"Cualquier príncipe que quiera casarse con la princesa Turandot deberá resolver tres acertijos. Si no acierta alguno de ellos, en cambio, morirá a manos del verdugo".

En escena aparecerá Timur, un anciano rey tártaro depuesto, acompañado por su joven y fiel esclava Liù. Allí se encuentran con Calàf, hijo de Timur, a quien su padre creía muerto, y por quien Liù siente un secreto amor.

Calàf, enamorado de la princesa Turandot, se presenta a la prueba con gran disgusto para Liù.

Al primer acertijo:
¿Qué nace cada noche y muere cada amanecer?
responde correctamente:
“Esperanza”.

Desconcertada, Turandot continúa:
¿Qué es rojo parpadeante y cálido como una llama, pero no es fuego?
“Sangre”,
responde Calàf después de una pausa momentánea.

Conmocionada, Turandot pronuncia su tercer acertijo:
¿Qué es como el hielo pero quema?
Un tenso silencio prevaleció hasta que Calàf triunfantemente gritó “¡Turandot!”.

La princesa, no tendrá otro remedio que casarse con Calàf. Vencida, no quiere cumplir su promesa y ruega a su padre que no la entregue al extraño. Calàf viendo la tristeza reflejada en los ojos de la princesa, en un acto de grandeza, decide darle una oportunidad para que no tenga que casarse con él: "Si antes del amanecer ella consigue saber su nombre, él morirá. Si no, se casarán".

Inmediatamente ella ordena que nadie duerma (Nessun Dorma) aquella noche en Pekín, mientras sus guardias buscan en la ciudad a alguien que pueda conocer el nombre del extraño.

Liù es llevada ante Turandot y temiendo revelar el nombre de Calàf bajo tortura, se clava un puñal. Esto sirve para deshacer el corazón de hielo de Turandot, que descubre en ese momento que está enamorada de Calàf y acepta casarse con él.

Turandot se aproxima al trono del emperador anunciando que el nombre del extraño es ¡AMOR!

NESSUN DORMA

Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
nella tua fredda stanza guardi le stelle
che tremano d'amore e di speranza...
Ma il mio mistero è chiuso in me,
il nome mio nessun saprà!
No, no, sulla tua bocca lo dirò,
quando la luce splenderà…
Ed il mio bacio scioglierà
il silenzio che ti fa mia.

(Il nome suo nessun saprà…
E noi dovrem, ahimè, morir, morir!)

Dilegua, o notte! Tramontate, stelle!

Tramontate, stelle!
All'alba vincerò! Vincerò!

VINCERO'!!

QUE NADIE DUERMA

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma!
¡Tú tampoco, oh Princesa,
en tu fría estancia
miras las estrellas
que te sacudirán de amor y de esperanza!

¡Mas mi misterio se encierra en mí,
el nombre mío nadie sabrá!
No, no, sobre tu boca lo diré,
cuando resplandezca la luz
¡Mi beso derretirá el silencio que te hace mía!

(el nombre suyo ninguno lo sabrá
Y nosotros deberemos, ¡Ay de mí!, ¡morir, morir!)

¡Noche, disípate!
¡Declinad estrellas!
¡Declinad estrellas!
¡Al alba venceré!
¡Venceré, venceré!

Autor: L. López

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MOLINOS

2008-09-29T10:43:00.000+02:00

Gustavo Doré

Batas blancas dicen que has muerto,
que tu último aliento ha expirado.
Emblemático y simbólico
transciendes a tu propio ser,
y expandes tu fuerza al viento
que mueve gigantes y molinos.

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

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MARIONETAS

2008-09-21T21:16:00.001+02:00

ESCHER

El mundo y su gente se transforman en marionetas de teatro, y de repente, algún privilegiado sobresale iluminando el escenario, pareciendo a los ojos inexpertos un inadaptado. Entiendo entonces que es mejor aliarse con el tiempo silencioso que ser su enemigo.

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

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RETAZOS

2008-09-19T00:51:00.000+02:00

VAN GOGH

CARICIAS EN EL AIRE

Manos de cristal.
Vigoroso amante
que acariciando los hilos de tu vientre,
emergen victoriosas salvas de notas
y preñan el azul en canto triunfal.

CREPÚSCULO

Buscas en ti y en la luz,
añoranzas perdidas.
Pasado
Niñez
Juventud

En túneles siniestros,
de tinieblas conocidas.
Laberínticos
Fríos
Maltrechos

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

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CREACIÓN

2008-09-16T09:42:00.000+02:00

SOROLLA

MANOS CREADORAS
esculpieron
tu corazón infantil.

Desbastado con
firmeza

Esculpido con
afán

Pulido con
amor

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

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CRISTALINO

2008-09-13T00:29:00.001+02:00

EL BOSCO

Emerges de las aguas
tornando de un pasado veloz,
para descansar tu alborada
en mis párpados descubiertos.

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

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SILENCIO DE COLORES

2008-08-26T23:59:00.000+02:00

Mujer hermética, algún día te desvelaré mis secretos de violín, pero antes tendrás que confesarme los tuyos, porque los secretos siempre van envueltos en papel de regalo;
de regalo de silencio de colores.

SILENCIO

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

FRANZ MARC

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MI MAR

2008-08-22T13:25:00.001+02:00

SOROLLA

Tu bravura es mi valentía, tu color mi serenidad, tu horizonte mi meta.

AZUL

MAR

LUZ

Autora: Salut Navarro Girbés
"SILENTES" Próxima Edición
ED. VERSOS Y TRAZOS

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EL BARROCO

2008-07-19T18:20:00.001+02:00

VERMEER

AUTOR: L. LÓPEZ

Sin duda el Barroco ha sido uno de los capítulos más importantes de la Historia del Arte, creó la necesidad de realzar los sentimientos, siendo esa constante una continuidad en el resto de estilos.

Posiblemente la palabra Barroco derive del cruce de dos palabras: barroco en portugués que significa "perla defectuosa" y barocco en italiano, "razonamiento retorcido". Hasta finales del siglo XIX, el Barroco era sinónimo de absurdo o grotesco. En la actualidad se aplica ese término para definir algo demasiado recargado.

El Barroco se asocia principalmente con las tensiones religiosas en el cristianismo occidental: la división en el catolicismo romano y el protestantismo en respuesta a la Reforma Protestante. La Iglesia Católica Romana se embarcó en el siglo XVI en un programa de renovación conocido como la Contrarreforma. Como parte del programa, utilizaba el arte como una magnífica herramienta de exhibición. Se destinaba a ser doctrinalmente correcto y visualmente atractivo; emocionalmente pensado para que influyese en la mayor audiencia posible.

El XVII fue el gran siglo de la pintura barroca. A partir de ese momento, se pintaron todos los aspectos de la vida. También se descubrieron las posibilidades de la luz, para definir y dar valor a los seres haciéndolos emerger de entre las sombras más profundas.

Este periodo transformó profundamente las formas del Renacimiento e incidió en la movilidad y el colorido.

Para considerar su gran importancia, solo tenemos que recordar algunos de los artistas barrocos: Rembrandt, van Dyck, Carabaggio, Rubens, Vermeer… sin olvidar el llamado Siglo de Oro en España: Velázquez, Murillo, Ribera, Zurbarán, etc.

Debido a que los pintores de esa época, estaban financiados por la Iglesia, excepto aquellos que lo estaban por la realeza, en gran medida, se observa la ausencia de sensualidad en la pintura durante ese período.

El que se desarrolló en los países flamencos, se caracterizó por la importancia de la luz, lujo y expresión realista. Puso además especial énfasis en el realismo de la vida cotidiana como se observa en las obras de Vermeer expuestas en el blog.

AUTOR: L. LÓPEZ

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De vegades

2008-07-16T19:51:00.002+02:00

J. Mir

Autor: L. López

De vegades, al cap vespre
amb la solitut de la nit,
el record de la teva mirada
m'afalaga i m’embolica
dolç com un cant de fada.

Ulls que enlluernen
la foscor d’ombres silents
i fan batre el pit,
ulls estimant en la quietud
d'un cor mai ferit.

Vents tempestuosos,
torrents salvatges
capaços d'arrossegar
la Terra en trossos,
no arrencaran cap nit
el record de la teva mirada
ni els teus ulls posats en mí.

Autor: L. López

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A veces, al oscurecer
en la soledad de la noche,
el recuerdo de tu mirada
me halaga y me envuelve
dulce como un canto de hada.

Ojos que iluminan
la oscuridad de sombras silentes
y en el pecho el latido,
ojos amando en la serenidad
de un corazón jamás herido.

Vientos tempestuosos,
torrentes salvajes
capaces de arrasar
la Tierra en trozos,
no arrancarán ninguna noche
el recuerdo de tu mirada
ni tus ojos sobre mí.

Autor: L. López

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Arte y Amor

2008-07-06T02:44:00.001+02:00

DALÍ

Autor: L. López

Durante un tiempo estudié arte, primero en el instituto con el libro ARS de Bagué-Vicens (Editorial Teide) el cual aún conservo y tiene su mérito pues ya pasaron muchas lunas. Más tarde en la E.A.O.A., recuerdo las clases de Historia del Arte y en alguna ocasión se formulaba la pregunta: ¿Qué es Arte?

Las respuestas eran diversas, casi nunca coincidentes. Para unos el arte es belleza, para otros es estética, y para muchos… ¡No tiene definición!

Hay frases de personajes famosos que definen el arte desde la vertiente espiritual, filosófica o estética. Sería fácil indagar, copiar alguna de ellas y hacerlas propias. Algo por otra parte correcto, pues casi todas coinciden con mi forma de entenderlo, pero prefiero un comentario propio.

El Arte junto con el Amor, posiblemente sean los fundamentos de nuestra existencia y también de nuestra evolución. Con ellos nos emocionamos, sentimos y soñamos. Para mí, el Arte sería todo lo que te emociona; no necesariamente solo el pictórico, musical, literario… Nos puede emocionar un paisaje, una mirada… ¿Nos emocionamos menos con un dibujo de nuestro hijo que contemplando un cuadro de Vermeer?

En definitiva, pienso que Arte somos nosotros: todo lo que representa la belleza, el sentimiento de nuestro corazón y lo se encuentra en lo que nos rodea. Solo debemos tener sensibilidad para saber apreciarlo.

Autor: L. López

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DISTANCIA

2008-06-28T23:38:00.004+02:00

Gauguin

AUTOR: M. L. A.

En la distancia
te estoy imaginando.

En mis soledades
te estoy sufriendo.

Entre negras tormentas
te estoy llamando.

Por vacíos desiertos
te estoy observando.

En los largos días
te estoy esperando.

En mis cortas noches
te estoy soñando.

Soñando con tus sueños
te estoy admirando.

Sobre azules nubes
te estoy contemplando.

Sumido en mis pensamientos
te estoy adivinando.

En las alboradas
te estoy escuchando.

Al cerrar los ojos
te estoy acariciando.

Al abrirlos
te estoy llorando.

En los silencios del alma
te estoy queriendo.

Mi corazón…
te está llevando.

En mi amor te estoy amando.
!Ay amor! Cómo te estoy amando.

AUTOR: M. L. A.

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LA JOVEN DE LA PERLA

2008-06-15T01:25:00.002+02:00

J. VERMEER

Descripción Artística: L. López

Prosa Poética: S. Navarro Girbés

DESCRIPCIÓN ARTÍSTICA

Johannes Vermeer (1632-1675), pintor barroco, es junto a Rembrandt el más famoso pintor holandés. Durante su carrera, solo pintó 36 cuadros, de ellos, dos fueron paisajes, el resto interiores con personajes en su actividad diaria. La forma magistral en que representaba las luces y sombras hizo que se le llamara el genio de la luz.

¿Qué lo hizo tan especial? Vermeer es la LUZ, la captó como nadie en cada una de sus obras, las transparencias, los brillos creando una atmósfera intimista.

En el cuadro "La joven de la perla" (1665) utilizó un potente fondo negro para poder resaltar la luminosidad y destacar la expresión de la modelo.

En la gama cromática, destaca el color azul ultramarino, conseguido con lapislázuli, un mineral muy costoso, que utilizaba mezclándolo con aceites. Con el blanco del cuello, se consigue gran equilibrio estético, determinando dos mitades o dos divisiones de la pintura, actuando como bisagra de conexión entre la cabeza y el busto.

La tonalidad de la cara, está rodeada por el fondo negro, proporcionándole así más intensidad y relieve. Con el trazo blanco del cuello, impide que la cara se mezcle con el color ocre del vestido, de esa forma, es más evidente la claridad y el modelado del rostro.

Destaca el pendiente, la gran perla en forma de agua, la luz que proyecta, posiblemente sea el colofón, el trabajo final de la pintura.

A este cuadro se le denominó "La Gioconda de Holanda". No se supo de la identidad de la modelo. La mirada de la muchacha despertó gran interés, parece estar sumida en sus pensamientos aunque mirando directamente al espectador; los labios entreabiertos y carnosos, los ojos son cristalinos, la piel tersa... en definitiva, una obra excelente, excepcional luminosidad y delicadeza en la expresión expectante de la joven.

AUTOR: L. LÓPEZ

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LA JOVEN DE LA PERLA

¿Qué esconde tu mirada clara?

Niña, pronto descubriste que no existen regalos. Tus labios dulces conocen el sabor de la crueldad amarga. La belleza armónica, serena, deseada, envidiada, roba tu infancia ignorante de juegos y calor de hogar.

Y la vida se construye entre telas y óleos, percibiendo luz, perspectiva, coloridos; acariciando con las yemas de tus dedos los matices en los lienzos. Selecta en tu sencillez se refleja tu corazón en la mirada, segura, dulce, sabia, soñadora, temerosa...

El perfecto óvalo de tu faz hace brillar una perla... Una perla injertada en el tierno lóbulo, por las manos geniales e implacables que te recrean e inmortalizan.

S. NAVARRO GIRBÉS

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COMPAÑERO DEL ALMA

2008-05-21T11:51:00.004+02:00

M. C. ESCHER

ELEGÍA

MIGUEL HERNÁNDEZ

En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería.

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

MIGUEL HERNÁNDEZ

LÁGRIMAS DE CRISTAL

2008-05-20T13:04:00.003+02:00

DORÉ GUSTAVE

Cómo plasmar el dolor en un trozo de papel.

Cómo calmar la angustia con un abrazo.

Cómo afrontar el miedo frente a un titán con forma de enfermedad.

Cómo contener la impotencia en estas situaciones.

Cómo superar la pérdida de un ser querido.

AUTOR: E.

Al pensar en una lágrima creemos que es un síntoma de debilidad, desconcierto, miedo o desahogo... En parte, así es porque pasamos por todas esas emociones cuando perdemos a un ser querido, muy querido como era él...

Mi retina guarda fresca la imagen de Nochebuena, su presencia en nuestra casa, inesperada o no, siempre era grata... oírle contar sus andanzas, proyectos, sueños en sí que la muerte prematura no le permitió realizar; le admiré desde el mismo momento de conocerle, me pareció un diamante sin pulir, un talento sin descubrir. Soñador con principios, con ideales, amante de la libertad... Siempre a mano, siempre servicial.

Su inesperada partida fue causa de mucho dolor, se produjo un desgarro, brutal arañazo al alma, una madrugada muy amarga que terminó con la esperanza de su recuperación... después el vacío, el dolor, tocaba moverse por inercia, sin saber muy bien como reaccionar, sin permiso propio para llorar.

Con el transcurrir de los días, momentos, secuencias, sonidos, todavía resuena en mi mente, su ausencia... me sacude y a veces, en soledad el dolor retoma el cauce de las lágrimas, sin más, un llanto vacío, su muerte es injusta por Él, por su familia y su hermano... Yo contaba siempre con él... Su ausencia me ha dejado huérfana en cierto modo, solo las lágrimas ahogadas, calladas, prohibidas, a veces van cediendo paso a los recuerdos que arrancan una leve sonrisa... con la mirada triste, perdida en el vacío, buscando un por qué… recordando cómo era Él, y entonces comprendo...

Una lágrima no es síntoma de debilidad, siendo suave da salida a la amargura del dolor, la impotencia, la confusión, el desasosiego, la angustia y el miedo.

Con suavidad esas lágrimas nos consuelan más que mil palabras, en nuestra más estricta intimidad son necesarias, son la evidencia física de afrontar la situación. El llanto da paso a una mayor serenidad, lágrimas de cristal son las que proceden del dolor duro e intenso, las que de tanto daño se congelan.Una sola lágrima congelada puede cortar... como el hielo, nuestros sentimientos se han equipado para soportar una tristeza que aumenta con el pasar de los días, al recordar fechas concretas, cumpleaños, aniversarios etc.

No obstante el vacío que deja en nuestras vidas nada puede llenarlo, solo su recuerdo cristalino lo puede consolar, unos días duelen más que otros dichos recuerdos, de eso depende que en nuestros ojos hayan lágrimas o no.

Para un Quijote digno, valiente, aventurero que supo agarrarse a la vida como a una rosa con espinas… sufrió pero también fue un hombre pleno y muy feliz.

AUTOR: E.

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MARIPOSAS

2008-05-20T12:03:00.001+02:00

MODIGLIANI

AUTOR: M. L. A.

Peinada a lo garçon
chaqueta rojo pasión.

Mirada de ángel
con ella se despidió
la misma con la que entró.

Esa mirada dulce y delicada
que solo ella parece poseer.

Deslumbrado por su luz
por el recuerdo de sus ojos
rememoro cada instante.

¡Inundado de amor!
Viendo a mi sirena… a mi hada.

Por una esquina de su corazón
cien besos la alcanzaron
y ella los correspondió
con la misma pasión.

Las mariposas llegaron
y revolotearon como nunca
viendo nuestros cuerpos asociados.

¡Cuánto tiempo habéis estado dormidas!
¡Mariposas…!

Aunque no es la mujer más guapa del mundo.
Juro que es la mujer más bella que podréis ver…

AUTOR: M. L. A.

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Cuando el sentimiento se convierte en música

2008-05-17T19:55:00.004+02:00

"A veces no se necesitan palabras para expresar los sentimientos, aunque Sabina es un maestro para convertirlos en mágicos"

Autor: Trini A.

EL BOSCO

2008-05-12T14:23:00.002+02:00

El Jardín de las Delicias

"...Atado a tu corazón con cadenas de seda..."

Áurico

ARTE

2008-05-08T10:54:00.000+02:00

BOTTICELLI

Voz elegida, evocadora, inspiradora de sentimientos profundos; acaricias el corazón y calas en el alma. Registros envolventes de tal intensa belleza, que el verbo incapaz de discernir, invoca al silencio sagrado.

Autora: Salut Navarro Girbés
"Silentes" Próxima Edición

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LA MUJER MANCHEGA

2008-05-07T11:15:00.002+02:00

DULCINEA DEL TOBOSO

..."Por estos campos hubo un amor de fuego, dos ojos abrasaron un corazón manchego"...

A. MACHADO

DON QUIJOTE DE LA MANCHA

La Mancha y sus mujeres... Argamasilla, Infantes
Esquivias, Valdepeñas. La novia de Cervantes,
y del manchego heroico, el alma y la sobrina
(el patio, la alacena, la cueva y la cocina,
la rueca y la costura, la cuna y la pitanza),
la esposa de don Diego y la madre de Panza,
la hija del ventero, y tantas como están
bajo la tierra, y tantas que son y serán
encanto de manchegos y madres de españoles
por tierras de lagares, molinos y arreboles.

Es la mujer manchega garrida y bien plantada,
muy sobre sí doncella. Perfecta de casada.

El sol de la caliente llanura vinariega
quemó su piel, mas guarda frescura de bodega
su corazón. Devota, sabe rezar con fe
para que Dios nos libre de cuanto no se ve.
Su obra es la casa -menos celada que en Sevilla,
más gineceo y menos castillo que en Castilla-.
Y es del hogar manchego la musa ordenadora;
alinea los vasares, los lienzos alcanfora;
las cuentas de la plaza anota en su diario,
cuenta garbanzos, cuenta las cuentas del rosario.

¿Hay más? Por estos campos hubo un amor de fuego,
dos ojos abrasaron un corazón manchego.

¿No tuvo en esta Mancha su cuna Dulcinea?
¿No es el Toboso patria de la mujer idea
del corazón, engendro e imán de corazones,
a quien varón no impregna y aun parirá varones?

Por esta Mancha -prados, viñedos y molinos-
que so el igual del cielo iguala sus caminos,
de cepas arrugadas en el tostado suelo
y mustios pastos como raído terciopelo;
por este seco llano de sol y lejanía,
en donde el ojo alcanza su pleno mediodía
(un diminuto bando de pájaros puntea
el índigo del cielo sobre la blanca aldea,
y allá se yergue un soto de verdes alamillos,
tras leguas y más leguas de campos amarillos),
por esta tierra, lejos del mar y la montaña,
el ancho reverbero del claro sol de España,
anduvo un pobre hidalgo ciego de amor un día
-amor nublóle el juicio: su corazón veía-.

Y tú, la cerca y lejos, por el inmenso llano
eterna compañera y estrella de Quijano,
lozana labradora fincada en tus terrones
-oh madre de manchegos y numen de visiones-,
viviste, buena Aldonza, tu vida verdadera,
cuando tu amante erguía su lanza justiciera,
y en tu casona blanca ahechando el rubio trigo.

Aquel amor de fuego era por ti y contigo.

Mujeres de la Mancha con el sagrado mote
de Dulcinea, os salve la gloria de Quijote.

ANTONIO MACHADO

********************

LIBERTAD

2008-04-30T14:10:00.004+02:00

Manet

"La rosa solo pincha las manos torpes"

¿Por qué me abandonas Libertad?
Te fui fiel, caminamos juntos por esos mundos de Dios.
A veces éramos tres, se unía a nosotros la Soledad.
En ocasiones cuatro, nos acompañaba el Silencio.

Siempre fui libre, te amé de verdad.
Ahora, sin mediar provocación, te apartas de mí.
Me olvidas.
Sabes que cometeré errores. Lo adviertes.

Tendré que escuchar que parezco rebuscado, posesivo, desconfiado, difícil....
¿Alguien podría creer que es por inexperiencia?
Hace muy poco que camino sin ti.
No me dejes, no del todo, hazlo paulatinamente, despacio.... lentamente.
Concédeme lunas para asimilarlo.

Después, cuando volvamos a estar juntos los cuatro, os contaré mis andanzas.
¿Recuerdas cuando me dejaste ir solo por primera vez?
Fue en mi primer viaje, bordeando el mar hacia el sur.
Mi bautismo, mi novatada... Creo que lo hice bien.
Reconozco que resultó dificultoso ir sin ti, te añoraba.

Y mi primer café…
¿Recuerdas como nos miramos? Como enamorados, ¡Sí!
Hablamos, hubo silencios...contemplación, deseo, ¡amor!
Transcurrido algún tiempo
creí que podría caminar solo, sin cometer excesivos errores.
Entiendo que no.

A medida que acontece el tiempo, mi amor se hace más y más intenso,
a menudo actúo de forma equivocada, errónea;
hablo y pienso, de forma intensamente pasional,
olvido la razón, la lógica, la racionalidad... la imposibilidad.
¡Qué importa la imposibilidad!

Quiero amarla, sentirla desde lo más profundo de mis entrañas,
no me arrepiento de mis sueños, aunque sepa que, solo serán sueños.
Quiero volver a soñar, día a día, lo que soñé la noche anterior.
En mis silencios, soledades –que nunca me abandonan-, me acuerdo de ella…
y mi corazón estalla de placer.

Pero volverás a mí, amiga libertad.
Posiblemente antes de lo que quisiéramos los dos.
Antes de saber que lo hice bien, que podría conseguirlo sin ti.
Si cometo muchos errores, -errores de navegador novel-
provocarán que se acorte mi andadura en solitario.
Los primeros avisos, recién llegaron, y no fueron cantos de sirena.

Habla con ella, dile que puedo cambiar… solo es cuestión de tiempo.
Ella te escuchará, sabes de sobra como es, os conocéis bien.
Dile que siento lo ocurrido, que no quise parecer...
Que quiero seguir soñando, que soy feliz cada vez que consigo hacerla reír.
Tú sabes lo que la quiero.
Háblale de mí, cuéntaselo todo, susúrraselo al oído... Que nadie lo oiga.
Dile que la amo.

Amiga Libertad, nos veremos pronto. Saludos del Silencio y la Soledad,
los tengo por aquí, merodeando.

Áurico Libertas

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ÉSTA ES TU CASA...

2008-04-30T14:01:00.003+02:00

Sorolla

AMIGOS DE NUESTRAS PALABRAS:

SI DESEAIS COLABORAR EN "EL SILENCIO DEL VIOLÍN", PONEOS EN CONTACTO A TRAVÉS DE LA SIGUIENTE DIRECCIÓN: sngyjesg@gmail.com

GRACIAS POR COMPARTIR VUESTROS SENTIMIENTOS.

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JUAN EMILIO... L´OCELL

2008-04-21T13:38:00.005+02:00

SERÁS AMOR LA ÚLTIMA TINIEBLA

"En la tiniebla vivo tu ser más alejado.
En la tiniebla duermen las razones profundas de mi muerte.
Ya no me queda luz
ni días azules de la infancia,
tan sólo me queda en el bolsillo la embriaguez de tu aroma en el estribo del adiós.
Porque tú sola sabes la soledad del mar entre mis mares.
Quizás tus tempestades eran mías cuando la misma mar era una nave anclada en el pasado.
Mi voz se quedó entonces ahogada en el torbellino de espumas que es tu alma,
en la carne mortal que yo moría,
porque siempre he vivido varias muertes
y sólo alcanzo a ver tu entraña en la difusa tiniebla del destino"...

JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS

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DON CAMILO

..."En este valle de lágrimas faltan dos cosas: salud para rebelarse y decencia para mantener la rebelión; honestamente y sin reticencias"...

C.J.C.

..."Lo único que al escritor no le está permitido es sonreír, presentarse a los concursos literarios, pedir dinero a las fundaciones y quedarse entre Pinto y Valdemoro, a mitad de camino. Si el escritor no se siente capaz de dejarse morir de hambre, debe cambiar de oficio. La verdad del escritor no coincide con la verdad de quienes reparten el oro. No quiere decirse que el oro sea menos verdad que la palabra, y sí, tan sólo, que la palabra de la verdad no se escribe con oro, sino con sangre"...

C.J.C.

..."La ley del escritor no tiene más que dos mandamientos: escribir y esperar. El cómplice del escritor es el tiempo. Y el tiempo es el implacable gorgojo que corroe y hunde la sociedad que atenaza al escritor. Nada importa nada, fuera de la verdad de cada cual. Y todavía menos que nada, debe importar la máscara de la verdad (aun la máscara de la verdad de cada cual)."...

C.J.C.

..."El escritor es bestia de aguantes insospechados, animal de resistencias sin fin, capaz de dejarse la vida –y la reputación, y los amigos, y la familia, y demás confortables zarandajas- a cambio de un fajo de cuartillas en el que pueda adivinarse su minúscula verdad (que, a veces, coincide con la minúscula y absoluta libertad exigible al hombre)... No hay más escritor comprometido que aquel que se jura fidelidad a sí mismo, que aquel que se compromete consigo mismo"...

C.J.C.

..."El escritor nada pide porque nada –ni aun voz ni pluma- necesita, y le basta con la memoria. Amordazado y maniatado, el escritor sigue siendo escritor. Y muerto, también: que su voz resuena por el último confín del desierto, y que el recuerdo de sus criaturas ahí queda"...

C.J.C.

..."La historia tiene ya el número de páginas suficientes para enseñarnos dos cosas: que jamás los poderosos coincidieron con los mejores, y que jamás la política (contra todas las apariencias) fue tejida por los políticos (meros canalizadores de la inercia histórica). El fiscal de esta inercia y de los zurriagazos de quienes quieren, vanamente, llevarla por aquí o por allá, es el escritor. El resultado nada ha de importarle. La literatura no es una charada: es una actitud."...

C.J.C.

LA CABEZA A PÁJAROS

También el ingenio puede resultar peligroso; puede resultar lo más peligroso. Nietzsche fue víctima suya. El "Ecce Homo" es un: he aquí un hombre de ingenio y por consiguiente, un hombre frívolo; frívolo por desesperación.

La sensualidad sin amor es pecado; el amor sin sensualidad es peor que pecado.

La inteligencia es el "precipitado" de la pasión.

Sólo los verdaderamente apasionados pueden ser verdaderamente fríos.

El que se emborracha en la paz es un cobarde. El que se emborracha en la guerra, sigue siendo un cobarde.

El aforismo es una dimensión figurativa del pensamiento: su sola dimensión.

Es admirable todo lo que hacen las hormigas para perder el tiempo.

El monstruo en su laberinto; y el tonto en su lío.

Detrás de un patriota hay siempre un comerciante.

Cuando se tiene la "cabeza a pájaros" hay que andarse con "pies de plomo".

JOSÉ BERGAMÍN

********************

LAS CONDICIONES DEL PÁJARO SOLITARIO
SEGÚN SAN JUAN DE LA CRUZ

Son las siguientes:

1.- El pájaro solitario se pone en lo más alto.

2.- Siempre orienta el pico hacia donde viene el aire.

3.- Está solo y no permite otro pájaro junto a él.

4.- Canta suave.

5.- No tiene un color determinado.

********************

JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS

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TE DI MI VIDA ENTERA

2008-04-14T13:14:00.002+02:00

Julio Romero de Torres

LETANÍA DE NUESTRO SEÑOR DON QUIJOTE

Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón.

Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...

¡Caballero errante de los caballeros,
varón de varones, príncipe de fieros,
par entre los pares, maestro, salud!
¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,
entre los aplausos o entre los desdenes,
y entre las coronas y los parabienes
y las tonterías de la multitud!

¡Tú, para quien pocas fueron las victorias
antiguas y para quien clásicas glorias
serían apenas de ley y razón,
soportas elogios, memorias, discursos,
resistes certámenes, tarjetas, concursos,
y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!

Escucha, divino Rolando del sueño,
a un enamorado de tu Clavileño,
y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
escucha los versos de estas letanías,
hechas con las cosas de todos los días
y con otras que en lo misterioso vi.

¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
con el alma a tientas, con la fe perdida,
llenos de congojas y faltos de sol,
por advenedizas almas de manga ancha,
que ridiculizan el ser de la Mancha,
el ser generoso y el ser español!

¡Ruega por nosotros, que necesitamos
las mágicas rosas, los sublimes ramos
de laurel Pro nobis ora, gran señor.
¡Tiembla la floresta de laurel del mundo,
y antes que tu hermano vago, Segismundo,
el pálido Hamlet te ofrece una flor!

Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
ruega casto, puro, celeste, animoso;
por nos intercede, suplica por nos,
pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
sin piel y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

De tantas tristezas, de dolores tantos
de los superhombres de Nietzsche, de cantos
áfonos, recetas que firma un doctor,
de las epidemias, de horribles blasfemias
de las Academias,
¡líbranos, Señor!

De rudos malsines,
falsos paladines,
y espíritus finos y blandos y ruines,
del hampa que sacia
su canallocracia
con burlar la gloria, la vida, el honor,
del puñal con gracia,
¡líbranos, Señor!

Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos,
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...

¡Ora por nosotros, señor de los tristes
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión!
¡que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón!

RUBEN DARÍO

********************

LA CARTA EN EL CAMINO

Adiós, pero conmigo
serás, irás adentro
de una gota de sangre que circule en mis venas
o fuera, beso que me abrasa el rostro
o cinturón de fuego en mi cintura.
Dulce mía, recibe
el gran amor que salió de mi vida
y que en ti no encontraba territorio
como el explorador perdido
en las islas del pan y de la miel.
Yo te encontré después
de la tormenta,
la lluvia lavó el aire
y en el agua
tus dulces pies brillaron como peces.

Adorada, me voy a mis combates.

Arañaré la tierra para hacerte
una cueva y allí tu Capitán
te esperará con flores en el lecho.
No pienses más, mi dulce,
en el tormento
que pasó entre nosotros
como un rayo de fósforo
dejándonos tal vez su quemadura.
La paz llegó también porque regreso
a luchar a mi tierra,
y como tengo el corazón completo
con la parte de sangre que me diste
para siempre,
y como
llevo
las manos llenas de tu ser desnudo,
mírame,
mírame,
mírame por el mar, que voy radiante,
mírame por la noche que navego,
y mar y noche son los ojos tuyos.
No he salido de ti cuando me alejo.
Ahora voy a contarte:
mi tierra será tuya,
yo voy a conquistarla,
no sólo para dártela,
sino que para todos,
para todo mi pueblo.
Saldrá el ladrón de su torre algún día.
Y el invasor será expulsado.
Todos los frutos de la vida
crecerán en mis manos
acostumbradas antes a la pólvora.
Y sabré acariciar las nuevas flores
porque tú me enseñaste la ternura.
Dulce mía, adorada,
vendrán conmigo a luchar cuerpo a cuerpo
porque en mi corazón viven tus besos
como banderas rojas,
y si caigo, no sólo
me cubrirá la tierra
sino este gran amor que me trajiste
y que vivió circulando en mi sangre.
Vendrás conmigo,
en esa hora te espero,
en esa hora y en todas las horas,
en todas las horas te espero.
Y cuando venga la tristeza que odio
a golpear a tu puerta,
dile que yo te espero
y cuando la soledad quiera que cambies
la sortija en que está mi nombre escrito,
dile a la soledad que hable conmigo,
que yo debí marcharme
porque soy un soldado,
y que allí donde estoy,
bajo la lluvia o bajo
el fuego,
amor mío, te espero,
te espero en el desierto más duro
y junto al limonero florecido:
en todas partes donde esté la vida,
donde la primavera está naciendo,
amor mío, te espero.
Cuando te digan «Ese hombre
no te quiere», recuerda
que mis pies están solos en esa noche, y buscan
los dulces y pequeños pies que adoro.
Amor, cuando te digan
que te olvidé, y aun cuando
sea yo quien lo dice,
cuando yo te lo diga,
no me creas,
quién y cómo podrían
cortarte de mi pecho
y quién recibiría
mi sangre
cuando hacia ti me fuera desangrando?
Pero tampoco puedo
olvidar a mi pueblo.
Voy a luchar en cada calle,
detrás de cada piedra.
Tu amor también me ayuda:
es una flor cerrada
que cada vez me llena con su aroma
y que se abre de pronto
dentro de mí como una gran estrella.

Amor mío, es de noche.

El agua negra, el mundo
dormido, me rodean.
Vendrá luego la aurora,
y yo mientras tanto te escribo
para decirte: «Te amo».
Para decirte «Te amo», cuida,
limpia, levanta,
defiende
nuestro amor, alma mía.
Yo te lo dejo como si dejara
un puñado de tierra con semillas.
De nuestro amor nacerán vidas.
En nuestro amor beberán agua.
Tal vez llegará un día
en que un hombre
y una mujer, iguales
a nosotros,
tocarán este amor, y aún tendrá fuerza
para quemar las manos que lo toquen.
Quiénes fuimos? Qué importa?
Tocarán este fuego
y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre
y el mío, el nombre
que tú sola supiste porque tú sola
sobre la tierra sabes
quién soy, y porque nadie me conoció como una,
como una sola de tus manos,
porque nadie
supo cómo, ni cuándo
mi corazón estuvo ardiendo:
tan sólo
tus grandes ojos pardos lo supieron,
tu ancha boca,
tu piel, tus pechos,
tu vientre, tus entrañas
y el alma tuya que yo desperté
para que se quedara
cantando hasta el fin de la vida.

Amor, te espero.

Adiós, amor, te espero.

Amor, amor, te espero.

Y así esta carta se termina
sin ninguna tristeza:
están firmes mis pies sobre la tierra,
mi mano escribe esta carta en el camino,
y en medio de la vida estaré
siempre
junto al amigo, frente al enemigo,
con tu nombre en la boca
y un beso que jamás
se apartó de la tuya.

PABLO NERUDA

********************

Y CUANDO LLEGUE EL DÍA DEL ÚLTIMO VIAJE

2008-04-14T10:27:00.009+02:00

A. MACHADO

MI PADRE

POR JUAN SACHIS GARCÍA

“Y cuando llegue el día del último viaje. Y esté al partir la nave que nunca ha de tornar: me encontrareis a bordo ligero de equipaje. Casi desnudo, como los hijos de la mar”... Así nos abandonó mi padre esa tenebrosa noche del 10 de enero, tendido en una cama de Cuidados intensivos, cubierto únicamente por unos paños que le intentaban remitir la fiebre. De la forma que nos cuenta Machado, tan poética como igualmente triste, en uno de esos poemas que cantaba Serrat, y que sonaban continuamente en el radiocasset del RENAUL 11 en los trayectos de Valencia a Vall, para después de ser escuchados, hacernos comprender a mi hermano y a mí qué nos intentaba transmitir su autor, se encaminó a la muerte con sus ilusiones, como siempre frustradas, de poeta bohemio y de ultratumba. Ahora esas estrofas ya son parte de mi vida, pues pertenecen al recuerdo de mi padre, y a la huella que, de una u otra manera, creo que dejó en mí.

Ese día, en la desolación de la tristeza lloraron los libros de casa, sus plumas, sus cañas de pescar, sus escopetas, sus cuadernos de notas inacabados, sus ordenadores... pues nunca más serán acariciados por las manos de aquel que les dio sentido a su existencia. Los libros se amarillean y marchitan de melancolía pues nunca más serán rayados por su fiel analista, las plumas han dejado de ser tan hermosas, ya no relucen como en el pasado, las escopetas se lamentan oxidándose, los cuadernos no aceptan otra tinta que no venga de la pluma empuñada por mi padre, su ordenador no concibe que el hacedor de versos, estrofas y palabras, que el prestidigitador de cuentos y novelas con vocación de mito no pose la yema de sus blanquecinos y tiernos dedos sobre su teclado y no vaya a endulzar más la literatura. Su perra Laika lo busca infatigablemente por todos los recovecos de la casa, no entiende que no vaya a pasar más noches de vigilia en su compañía, ni ver más despuntar el alba junto a su amo, Laika no quiere creer que su partida no tenga regreso... Y hoy combate estoicamente su enfermedad hasta su último aliento y la ausencia del ser que la trajo a su hogar y que incompresiblemente un día se fue.

Propio de algún cuento suyo, mis sueños fabulan si fue el Caballero de la Blanca Luna quien disfrazándose de neumonía nos arrebató repentinamente a El Caballero de la Triste Figura, caballero de las letras, a las que tantas veces definió como Valle Inclán, “colorín, pingajo y hambre” , y a veces, como bien decía, ni tan siquiera colorín. Fue él quien derrotó su “amoroso batallar”, su locura por los libros, por los proyectos prometidos que siempre acababan maltrechos, por sus literarias utopías, y por las guerras perdidas de antemano, pues siempre fue un héroe de la derrota, fue quien le arrancó la vida pero no la honra, quien le hizo marchar sin despedida, sin justicia, porque su paso por este mundo fue desmerecido por envidias y rencores. Por eso fue incomprendido, porque fue un idealista quijotesco que nació y murió en una novela que nunca llegó a terminar de escribir. Pero como el padre que mira a su hijo en la escena final “Ladrón de Bicicletas” todavía tenía la mano cálida de nosotros, que sí le entendíamos y queríamos con todas las entrañas de nuestro ser.

El día de su sepelio, después de estar casi dos lunas sin dormir, al acostarme y cerrar mis párpados, imaginé que los dos éramos parte del poema Vencidos de León Felipe. Desde la lejanía atisbé el deambular de su triste figura, vencida, desgarbada, taciturna, cansada... como el Quijote que fue, y que fielmente representaba el vencimiento del caballero, es su otro yo, por eso encaja en todos y cada uno de los versos del hermoso poema, pues ya no alberga ilusiones, ni fantasías, ni sueños... la derrota , en esta ocasión, ha sido definitiva, y sin fuerzas y totalmente desvalido, cruza y se diluye en el crepuscular horizonte de la manchega llanura, iniciando su travesía hacia la lúgubre y mortecina obscuridad del infinito. Entonces, en ese instante, en esa hora de desaliento yo, su hijo Juan, también vencido y exhausto, soy la reencarnación del poeta que lo observa y lo ve pasar, y al igual que él, quiero compartir la solitaria amargura de su derrota, quiero ser un perdedor digno y altivo que nunca pueda ser humillado, quiero que sus heridas broten en mi cuerpo, quiero que se incruste su estigma en lo más profundo y hondo de mi alma... pero es sólo un llanto, un llanto de desesperanza al vacío, porque ya no me escucha... aunque cuando el desánimo empieza a cautivarme ante la carencia de su respuesta, una ligera brisa acompaña una tenue voz que dice: “Acaba lo que yo no pude acabar, porque la justicia póstuma también es justicia”.

La madrugada de su adiós, de vuelta a casa, mi madre vio una esfera luminosa surcar la tragedia de la noche. Era el espíritu alado que exhaló su cuerpo con un último cometido: ¡GALOPAR POR LAS TIERRAS DE ESPAÑA!, ¡cual jinete albertiano!, ¡cual caballo cuatralbo!. Bajo la luz estelar de un cometa atravesó el enigma de esa España que tanto amó y que tantas veces lo vio vagar en penumbra, esa misma tierra de España de la que ya es parte. Quiso ver por última vez su infancia en el Río Verde de Masalavés, en la Plaza de Toros portátil de Algemesí, por sus Escolapios de niñez... su madurez, por las procesiones de Semana Santa de Málaga y Cartagena que tanto le conmovían, por las imperativas llanuras de la Mancha, por las tertulias del Café Gijón de Madrid y de Els Quatre Gats de Barcelona, por toda la Andalucía mora, Granada, Córdoba, Sevilla, por las tierras celianas y valleinclanianas de Galicia, por los latifundios de Extremadura, por el vetusto Oviedo de Clarín, por el Ebro aragonés... por toda su Piel de Toro, aguardando visitar por último la Fuente Larga de Vall de Almonacid que vio crecer su literatura. Es ahora cuando entiendo su sino, como la hija de la película “El sur” que comprende el sentido de la vida de su progenitor cuando éste fenece. A ello, uno el recuerdo de una conversación pasada, de antaño:

“-¿Tú sabes por qué escribo?”.

Entonces yo le pregunté: “-¿Por qué?”.

“-Porque quiero vehementemente a España”.

Y es en este momento, a mis 30 años y medio de existencia, después de enfrentarme a la soledad del papel en blanco para escribir estas líneas y después de ver como le llegaba a mi padre “la tercera herida”, la de la muerte, tratando de encajar la embestida más dura y traicionera que me ha dado esto que llamamos vida, a la que comparo con un eterno y poético combate de boxeo, “golpe a golpe, verso a verso...” , como púgil de la vida y de la muerte que soy, aguardo irremediablemente la llegada de las tres heridas.

JUAN SANCHIS GARCÍA

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ARQUITECTO DE SENTIMIENTOS

2008-04-14T10:27:00.007+02:00

M. C. ESCHER

COPLAS DE DON JORGE MANRIQUE POR LA MUERTE DE SU PADRE

I

Recuerde el alma dormida,
avive el seso e despierte
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiere tiempo passado
fue mejor.

II

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto s'es ido
e acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo non venido
por passado.
Non se engañe nadi, no,
pensando que ha de durar
lo que espera
más que duró lo que vio,
pues que todo ha de passar
por tal manera.

III

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
qu'es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
e consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
e más chicos,
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
e los ricos.

INVOCACIÓN

IV

Dexo las invocaciones
de los famosos poetas
y oradores;
non curo de sus ficciones,
que traen yerbas secretas
sus sabores.
Aquél sólo m'encomiendo,
Aquél sólo invoco yo
de verdad,
que en este mundo viviendo,
el mundo non conoció
su deidad.

V

Este mundo es el camino
para el otro, qu'es morada
sin pesar;
mas cumple tener buen tino
para andar esta jornada
sin errar.
Partimos cuando nascemos,
andamos mientra vivimos,
e llegamos
al tiempo que feneçemos;
assí que cuando morimos,
descansamos.

VI

Este mundo bueno fue
si bien usásemos dél
como debemos,
porque, segund nuestra fe,
es para ganar aquél
que atendemos.
Aun aquel fijo de Dios
para sobirnos al cielo
descendió
a nescer acá entre nos,
y a vivir en este suelo
do murió.

VII

Si fuesse en nuestro poder
hazer la cara hermosa
corporal,
como podemos hazer
el alma tan glorïosa
angelical,
¡qué diligencia tan viva
toviéramos toda hora
e tan presta,
en componer la cativa,
dexándonos la señora
descompuesta!

VIII

Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que, en este mundo traidor,
aun primero que muramos
las perdemos.
Dellas deshaze la edad,
dellas casos desastrados
que acaeçen,
dellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallescen.

IX

Dezidme: La hermosura,
la gentil frescura y tez
de la cara,
la color e la blancura,
cuando viene la vejez,
¿cuál se para?
Las mañas e ligereza
e la fuerça corporal
de juventud,
todo se torna graveza
cuando llega el arrabal
de senectud.

X

Pues la sangre de los godos,
y el linaje e la nobleza
tan crescida,
¡por cuántas vías e modos
se pierde su grand alteza
en esta vida!
Unos, por poco valer,
por cuán baxos e abatidos
que los tienen;
otros que, por non tener,
con oficios non debidos
se mantienen.

XI

Los estados e riqueza,
que nos dexen a deshora
¿quién lo duda?,
non les pidamos firmeza.
pues que son d'una señora;
que se muda,
que bienes son de Fortuna
que revuelven con su rueda
presurosa,
la cual non puede ser una
ni estar estable ni queda
en una cosa.

XII

Pero digo c'acompañen
e lleguen fasta la fuessa
con su dueño:
por esso non nos engañen,
pues se va la vida apriessa
como sueño,
e los deleites d'acá
son, en que nos deleitamos,
temporales,
e los tormentos d'allá,
que por ellos esperamos,
eternales.

XIII

Los plazeres e dulçores
desta vida trabajada
que tenemos,
non son sino corredores,
e la muerte, la çelada
en que caemos.
Non mirando a nuestro daño,
corremos a rienda suelta
sin parar;
desque vemos el engaño
y queremos dar la vuelta
no hay lugar.

XIV

Esos reyes poderosos
que vemos por escripturas
ya passadas
con casos tristes, llorosos,
fueron sus buenas venturas
trastornadas;
assí, que no hay cosa fuerte,
que a papas y emperadores
e perlados,
assí los trata la muerte
como a los pobres pastores
de ganados.

XV

Dexemos a los troyanos,
que sus males non los vimos,
ni sus glorias;
dexemos a los romanos,
aunque oímos e leímos
sus hestorias;
non curemos de saber
lo d'aquel siglo passado
qué fue d'ello;
vengamos a lo d'ayer,
que también es olvidado
como aquello.

XVI

¿Qué se hizo el rey don Joan?
Los infantes d'Aragón
¿qué se hizieron?
¿Qué fue de tanto galán,
qué de tanta invinción
como truxeron?
¿Fueron sino devaneos,
qué fueron sino verduras
de las eras,
las justas e los torneos,
paramentos, bordaduras
e çimeras?

XVII

¿Qué se hizieron las damas,
sus tocados e vestidos,
sus olores?
¿Qué se hizieron las llamas
de los fuegos encendidos
d'amadores?
¿Qué se hizo aquel trovar,
las músicas acordadas
que tañían?
¿Qué se hizo aquel dançar,
aquellas ropas chapadas
que traían?

XVIII

Pues el otro, su heredero
don Anrique, ¡qué poderes
alcançaba!
¡Cuánd blando, cuánd halaguero
el mundo con sus plazeres
se le daba!
Mas verás cuánd enemigo,
cuánd contrario, cuánd cruel
se le mostró;
habiéndole sido amigo,
¡cuánd poco duró con él
lo que le dio!

XIX

Las dávidas desmedidas,
los edeficios reales
llenos d'oro,
las vaxillas tan fabridas
los enriques e reales
del tesoro,
los jaezes, los caballos
de sus gentes e atavíos
tan sobrados
¿dónde iremos a buscallos?;
¿qué fueron sino rocíos
de los prados?

XX

Pues su hermano el innocente
qu'en su vida sucesor
se llamó
¡qué corte tan excellente
tuvo, e cuánto grand señor
le siguió!
Mas, como fuesse mortal,
metióle la Muerte luego
en su fragua.
¡Oh jüicio divinal!,
cuando más ardía el fuego,
echaste agua.

XXI

Pues aquel grand Condestable,
maestre que conoscimos
tan privado,
non cumple que dél se hable,
mas sólo como lo vimos
degollado.
Sus infinitos tesoros,
sus villas e sus lugares,
su mandar,
¿qué le fueron sino lloros?,
¿qué fueron sino pesares
al dexar?

XXII

E los otros dos hermanos,
maestres tan prosperados
como reyes,
c'a los grandes e medianos
truxieron tan sojuzgados
a sus leyes;
aquella prosperidad
qu'en tan alto fue subida
y ensalzada,
¿qué fue sino claridad
que cuando más encendida
fue amatada?

XXIII

Tantos duques excelentes,
tantos marqueses e condes
e varones
como vimos tan potentes,
dí, Muerte, ¿dó los escondes,
e traspones?
E las sus claras hazañas
que hizieron en las guerras
y en las pazes,
cuando tú, cruda, t'ensañas,
con tu fuerça, las atierras
e desfazes.

XXIV

Las huestes inumerables,
los pendones, estandartes
e banderas,
los castillos impugnables,
los muros e balüartes
e barreras,
la cava honda, chapada,
o cualquier otro reparo,
¿qué aprovecha?
Cuando tú vienes airada,
todo lo passas de claro
con tu flecha.

XXV

Aquel de buenos abrigo,
amado, por virtuoso,
de la gente,
el maestre don Rodrigo
Manrique, tanto famoso
e tan valiente;
sus hechos grandes e claros
non cumple que los alabe,
pues los vieron;
ni los quiero hazer caros,
pues qu'el mundo todo sabe
cuáles fueron.

XXVI

Amigo de sus amigos,
¡qué señor para criados
e parientes!
¡Qué enemigo d'enemigos!
¡Qué maestro d'esforçados
e valientes!
¡Qué seso para discretos!
¡Qué gracia para donosos!
¡Qué razón!
¡Qué benino a los sujetos!
¡A los bravos e dañosos,
qué león!

XXVII

En ventura, Octavïano;
Julio César en vencer
e batallar;
en la virtud, Africano;
Aníbal en el saber
e trabajar;
en la bondad, un Trajano;
Tito en liberalidad
con alegría;
en su braço, Aureliano;
Marco Atilio en la verdad
que prometía.

XXVIII

Antoño Pío en clemencia;
Marco Aurelio en igualdad
del semblante;
Adriano en la elocuencia;
Teodosio en humanidad
e buen talante.
Aurelio Alexandre fue
en desciplina e rigor
de la guerra;
un Constantino en la fe,
Camilo en el grand amor
de su tierra.

XXIX

Non dexó grandes tesoros,
ni alcançó muchas riquezas
ni vaxillas;
mas fizo guerra a los moros
ganando sus fortalezas
e sus villas;
y en las lides que venció,
cuántos moros e cavallos
se perdieron;
y en este oficio ganó
las rentas e los vasallos
que le dieron.

XXX

Pues por su honra y estado,
en otros tiempos passados
¿cómo s'hubo?
Quedando desamparado,
con hermanos e criados
se sostuvo.
Después que fechos famosos
fizo en esta misma guerra
que hazía,
fizo tratos tan honrosos
que le dieron aun más tierra
que tenía.

XXXI

Estas sus viejas hestorias
que con su braço pintó
en joventud,
con otras nuevas victorias
agora las renovó
en senectud.
Por su gran habilidad,
por méritos e ancianía
bien gastada,
alcançó la dignidad
de la grand Caballería
dell Espada.

XXXII

E sus villas e sus tierras,
ocupadas de tiranos
las halló;
mas por çercos e por guerras
e por fuerça de sus manos
las cobró.
Pues nuestro rey natural,
si de las obras que obró
fue servido,
dígalo el de Portogal,
y, en Castilla, quien siguió
su partido.

XXXIII

Después de puesta la vida
tantas vezes por su ley
al tablero;
después de tan bien servida
la corona de su rey
verdadero;
después de tanta hazaña
a que non puede bastar
cuenta cierta,
en la su villa d'Ocaña
vino la Muerte a llamar
a su puerta,

XXXIV

diziendo: "Buen caballero,
dexad el mundo engañoso
e su halago;
vuestro corazón d'azero
muestre su esfuerço famoso
en este trago;
e pues de vida e salud
fezistes tan poca cuenta
por la fama;
esfuércese la virtud
para sofrir esta afruenta
que vos llama."

XXXV

"Non se vos haga tan amarga
la batalla temerosa
qu'esperáis,
pues otra vida más larga
de la fama glorïosa
acá dexáis.
Aunqu'esta vida d'honor
tampoco no es eternal
ni verdadera;
mas, con todo, es muy mejor
que la otra temporal,
peresçedera."

XXXVI

"El vivir qu'es perdurable
non se gana con estados
mundanales,
ni con vida delectable
donde moran los pecados
infernales;
mas los buenos religiosos
gánanlo con oraciones
e con lloros;
los caballeros famosos,
con trabajos e aflicciones
contra moros."

XXXVII

"E pues vos, claro varón,
tanta sangre derramastes
de paganos,
esperad el galardón
que en este mundo ganastes
por las manos;
e con esta confiança
e con la fe tan entera
que tenéis,
partid con buena esperança,
qu'estotra vida tercera
ganaréis."

[Responde el Maestre:]

XXXVIII

"Non tengamos tiempo ya
en esta vida mesquina
por tal modo,
que mi voluntad está
conforme con la divina
para todo;
e consiento en mi morir
con voluntad plazentera,
clara e pura,
que querer hombre vivir
cuando Dios quiere que muera,
es locura."

[Del maestre a Jesús]

XXXIX

"Tú que, por nuestra maldad,
tomaste forma servil
e baxo nombre;
tú, que a tu divinidad
juntaste cosa tan vil
como es el hombre;
tú, que tan grandes tormentos
sofriste sin resistencia
en tu persona,
non por mis merescimientos,
mas por tu sola clemencia
me perdona".

FIN

XL

Assí, con tal entender,
todos sentidos humanos
conservados,
cercado de su mujer
y de sus hijos e hermanos
e criados,
dio el alma a quien gela dio
(el cual la ponga en el cielo
en su gloria),
que aunque la vida perdió,
dexónos harto consuelo
su memoria.

Jorge Manrique, 1477

********************

UNA ESTRELLA FUGAZ

2008-04-14T10:26:00.013+02:00

LA SAETA

¿Quién me presta una escalera
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?

Saeta popular

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

ANTONIO MACHADO

*******************

LIMBO

La plaza sola (gris el aire,
negros los árboles, la tierra
manchada por la nieve),
parecía, no realidad, mas copia
triste sin realidad. Entonces,
ante el umbral, dijiste:
viviendo aquí serías
fantasma de ti mismo.

Inhóspita en su adorno
parsimonioso, porcelanas, bronces,
muebles chinos, la casa
oscura toda era,
pálidas sus ventanas sobre el río,
y el color se escondía
en un retablo español, en un lienzo
francés, su brío amedrentado.

Entre aquellos despojos,
proyecto, el dueño estaba
sentado junto a su retrato
por artista a la moda en años idos,
imagen fatua y fácil
del dilettante, divertido entonces
comprando lo que una fe creara
en otro tiempo y otra tierra.

Allí con sus iguales,
damas imperativas bajo sus afeites,
caballeros seguros de sí mismos,
rito social cumplía,
y entre el diálogo moroso,
tú oyendo alguien me dijo: "Me ofrecieron
la primera edición de un poeta raro,
y la he comprado", tu emoción callaste.

Así, pensabas, el poeta
vive para esto, para esto
noches y días amargos, sin ayuda
de nadie, en la contienda
adonde, como el fénix, muere y nace,
para que años después, siglos
después, obtenga al fin el displicente
favor de un grande en este mundo.

Su vida ya puede excusarse,
porque ha muerto del todo;
su trabajo ahora cuenta,
domesticado para el mundo de ellos,
como otro objeto vano,
otro ornamento inútil;
y tú cobarde, mudo
te despediste ahí, como el que asiente,
más allá de la muerte, a la injusticia.

Mejor la destrucción, el fuego.

LUIS CERNUDA

********************

RIMA LXXI

No dormía: vagaba en ese limbo
en que cambian de forma los objetos,
misteriosos espacios que separan
la vigilia del sueño.

Las ideas que en ronda silenciosa
daban vueltas en torno a mi cerebro,
poco a poco en su danza se movían
con un compás más lento.

De la luz que entra al alma por los ojos
los párpados velaban el reflejo;
mas otra luz el mundo de visiones
alumbraba por dentro.

En este punto resonó en mi oído
un rumor semejante al que en el templo
vaga confuso al terminar los fieles
con un Amén sus rezos.

Y oí como una voz delgada y triste
que por mi nombre me llamó a lo lejos,
¡y sentí olor de cirios apagados,
de humedad y de incienso!

Entró la noche y del olvido en brazos
caí cual piedra en su profundo seno.
Dormí y al despertar exclamé: —¡Alguno
que yo quería ha muerto!

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

GENIO Y FIGURA

2008-04-14T10:26:00.011+02:00

FRANCISCO TÁRREGA

"Como la flor aún marchita y destruida deja su perfume donde estuvo encerrada, así la persona virtuosa, aún muerta, deja su recuerdo entre aquellos que le rodearon".

A. S. G.

********************

Ágape

Hoy no ha venido nadie a preguntar;
ni me han pedido en esta tarde nada.

No he visto ni una flor de cementerio
en tan alegre proseción de luces.
Perdóname, Señor: qué poco he muerto!

En esta tarde todos, todos pasan
sin preguntarme ni pedirme nada.

Y no sé qué se olvidan y se queda
mal en mis manos, como cosa ajena.

He salido a la puerta
y me da ganas de gritar a todos:
Si echan de menos algo, aquí se queda!

Porque en todas las tardes de esta vida,
yo no sé con qué puertas dan a un rostro,
y algo ajeno se toma el alma mía.

Hoy no ha venido nadie;
y hoy he muerto qué poco en esta tarde!

CÉSAR VALLEJO

********************

DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.

LUIS CERNUDA

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CÍRCULO VITAL

2008-04-14T10:26:00.009+02:00

J. TWACHMAN

CARTA A MI PRIMO DEL ALMA

POR XELO GIRBÉS

Cojo el lápiz para explicarte cómo me siento y no puedo contener mis lágrimas, ¡tampoco quiero! Y no sé si voy a poder hacerlo, pues no tengo la sabiduría que tenías tú con la pluma, pero sé que tengo el corazón roto, esa parte del cuerpo que no se ve, que se llama alma, destrozada.

Muchas veces me decías que de pequeño te había salvado la vida, que aún recordabas aquellas aguas mugrientas y malolientes y mis manos agarrándote y sacándote de ellas… ¿Qué no hubiera hecho yo ahora por dártela otra vez? Pero ahora ha podido más Dios que todos los que te queríamos. Tu corazón estaba demasiado cansado, ¡lo comprendo!

Recuerdo las horas largas en que tu madre y yo hablábamos de tu hermano y de ti. ¿Habrá querido ella tenerte allá arriba a su lado?

¡Perdóname!, por no haberte comprendido cuando me contabas tus cosas, tus ansias por la escritura. Lo mucho que admirabas a Cervantes, Machado, Ortega, Cela, Blasco Ibáñez… un sin fin de poetas y escritores a los que estudiabas horas y horas y recorrías los sitios deonde habían estado o estaban porque algunos aún vivían.

…Pero ya sabes, éste mundo tampoco lo ha hecho, sé que eras un gran escritor; pienso y quiero creer que allá donde has entrado ahora será mucho más justo, que allí comprenderán a todos.

Siempre te querré, no te olvidaré nunca y estarás conmigo. ¡Mi primo del Alma!

XELO GIRBÉS

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DEL AUTOR

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

********************

ROMERO SÓLO...

Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.

Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.

Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.

La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.

No sabiendo los oficios los haremos con respeto,
para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.

Un día todos sabemos
hacer justicia, tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.

Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.

Que sean todos lo pueblos
y todos los huertos nuestros.

LEÓN FELIPE

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COMO TÚ...

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

LEÓN FELIPE

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SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

LEÓN FELIPE

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LAS MOSCAS

Vosotras, las familiares

inevitables golosas,

vosotras, moscas vulgares

me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voraces

como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces

sobre mi calva infantil!

Moscas de todas las horas

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada;

de esta segunda inocencia,

que da en no creer en nada,

en nada.

¡Moscas del primer hastío

en el salón familiar,

las claras tardes de estío

en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela

raudas moscas divertidas,

perseguidas, perseguidas

por amor de lo que vuela.

Yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,

sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.

Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas,

ni brilláis cual mariposas;

pequeñitas, revoltosas,

vosotras, amigas viejas,

me evocáis todas las cosas.

ANTONIO MACHADO. SOLEDADES.

********************

SANCHO, ESCUDERO

2008-04-14T10:19:00.002+02:00

PICASSO

"La libertad, Sancho, es uno de los más preciados dones que a los hombres dieron
los cielos, con ella no pueden igualarse los tesoros que la tierra encierra y la mar encubre. Por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida".

MIGUEL DE CERVANTES

********************

DUENDECILLOS Y COPLAS

LA VIDA es nuestra pasión.
La verdad, nuestra razón.

(Cuando de verdad queremos –lo que de
vida soñamos –la verdad, la padecemos-
la vida, la razonamos).

La vida es nuestra razón.
La verdad, nuestra pasión.

***

NO SOY ahora ni aquí.
No tengo tiempo ni sitio.
No me quedo ni me voy.
No estoy sin ti ni contigo.
No tengo nunca ni siempre.
No soy el fin ni el principio.
No te encuentro ni te busco.
No te huyo ni te sigo.
No, no, no, no, no, no, no…
No será lo que no ha sido.
-Pues dime, ¿quién eres tú
si no eres otro ni el mismo?
-Soy lo que no tiene nombre:
Lo que no tiene sentido.
-Ahora sí que te conozco:
eres mi mejor amigo.

***

CUANDO el lenguaje es llama
que juega con su sombra,
media palabra basta,
muchas palabras sobran.

***

EL HOMBRE desde que nace
le va huyendo a su destino:
y por querer escapar
le va abriendo más caminos.

***

LA VIDA, cabe en un cuento.
La verdad en un decir.
El mundo en un pensamiento.

***

¿POR QUÉ te importa a ti el nombre
si un nombre nunca es un alma?
Mis amigos son los árboles
y no sé cómo se llaman.

***

VIVIR no es peregrinar.
La vida no es un camino
por el que tengas que andar
lo mismo que un peregrino.

La vida es como la mar:
sobre las olas y el viento
no se puede caminar.

Oye al latino cantar:
“lo que importa no es vivir:
lo que importa es navegar”.

***

PROCURA que tus maestros
no sean nunca los vivos
que no escuchan a los muertos.

***

PARA el gato, un cascabel.
Para el ratón, una trampa.
Para el querer, una puerta.
Para el sueño, una ventana.

Para la muerte, una cruz.
Para la cruz, una raya.
Para la raya, una sombra.
Para la sombra, un fantasma.
Para el silencio, una voz.
Para la voz, una máscara.
Para la máscara, un rostro.
Para el rostro, una mirada.
Para la mirada, un mundo.
Para el mundo, una palabra.
Para la palabra, un hombre.
Para el hombre, un nombre: nada.

JOSÉ BERGAMÍN

********************

COPLAS

LA MUERTE lo conocía
desde que lo vio nacer:
por eso no lo quería.
(Se lo llevó sin querer).

***

LA VERDAD de las palabras
no es verdad por lo que dicen:
es verdad por lo que callan.

Si los silencios no hablaran
nadie podría decir
lo que callan las palabras.

***

LA LLAMA tiembla en el aire.
La sombra tiembla en la llama.
El alma tiembla en la luz.
Y la luz en tu mirada.
La estrella tiembla en el cielo.
y su reflejo en el agua.
Está temblando la noche
de silencio enmascarada.
Tiembla el silencio en la voz
y la voz en las palabras.
Todo lo que vive tiembla,
y cuando tiembla, se calla.
Una silenciosa música
el pensamiento transpasa,
y tiembla en el corazón
temeroso de escucharla.

JOSÉ BERGAMÍN

********************

RIMAS

NUESTRO encuentro fue el encuentro
de no poderse encontrar,
encuentro de cielo y tierra;
encuentro de viento y mar;

encuentro de luz y sombra,
de sueño y de realidad;
encuentro de hielo y llama,
de tiempo y de eternidad.

Que un cuerpo y un alma juntos
no se pueden separar;
se encuentran en el encuentro
de no poderse encontrar.

***

UNA VOZ que no encuentra
aposento en el aire
es una voz perdida
que no oye nunca nadie.

Su sonido se apaga
en los ecos distantes.
Y las sombras se llevan
sus palabras errantes.

***

SOY COMO el eco que a tu voz responde,
como la sombra que a tu cuerpo sigue,
como el espejo que tu rostro esconde.

Soy como el parecer que al ser convierte
en aparente sueño de la vida,
espejo, sombra y eco de la muerte.

JOSÉ BERGAMÍN

********************

ÉRASE UNA VEZ... UN LOBITO

Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.

Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.

Todas estas cosas
había una vez
cuando yo soñaba
un mundo al revés.

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

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LA LUNA NIÑA

2008-04-01T11:19:00.005+02:00

Van Gogh

JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS

GANADOR DEL CERTAMEN CEAM SEGORBE 98
CONSELLERIA DE BENESTAR
HOMENAJE A FEDERICO GARCÍA LORCA

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DEL AUTOR

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

NOCHE:

¡Ay, Misterio de mi alma!,
¡ay, Misterio de la Noche!,
dile a la Niña alunada
que se vista de albahaca,
de hierba verde, de muerte,
y se desnude en Granada.
Dile que soy noche clara
...y que la noche no para.

LUNA:

Noche, quédate dormida,
que la luz que tú me mandas
envuelve las almohadas
donde la Niña se baña.

NIÑA:

¿Qué fuego tengo en la entraña
que moja mis amapolas
y enciende mis nieves blancas?
¿Qué misterio me posee
cuando sueño y vivo al alba,
cuando despierto de mí
y el viento verde me arrastra
hacia la sima profunda
donde el arlequín me aguarda?

NOCHE:

La garganta me desgrana
un rumor de Federico
con banderillas de nata
y rejones de esperanza.
La Niña es noche cerrada
con un ariete de luna
reptando las dulces savias
donde aguarda El Emplazado
y la Soledad Montoya
gitanea los gitanos.
... El jabalí se amamanta
en el río que la Niña
guarda en su colcha atigrada.

LUNA:

Ay, mi Niña enamorada
del Misterio de la Noche,
en la fragua de tu enagua,
de aguardiente desbravada,
de catarata en silencio,
de ninfa recién casada,
mañana será un ayer
que vivirás con desgana.
Piensa muy bien lo que digo,
que soy luna alucinada,
que te presto un mar de arena
para tu sal de quimera
por ver llegar el mañana.

NIÑA:

Vosotras, Luna y Negrura,
tenéis almas de luceras
y heridas de tres semanas
y verdades con tres muertes
de soledades matadas.
Pero no tenéis palabras
ni cuchillos ni algodones,
ni azúcares ni princesas,
ni celofanes de nácar,
ni trenes muertos al alba.

NOCHE:

Tengo negros de tristeza,
nuevayorkes y poetas,
y hamburguesas de tres bueyes.
con siemprevivas calladas
en las arenas de sal
de lagartos y lagartas.
Y tres balas como adelfas
en los olivares verdes
donde las cigarras cantan
las penas de tres hermanas.

LUNA:

Me llamáis Luna Lunera
y Mujer de Noche al Alba,
me llamáis Llanto de Estrella
y Sueño en la Madrugada
cuando los gallos gallean
las mentiras de la infamia,
cuando las vaquillas cantan
al gran toro de la albada
con lágrimas mermeladas.

NIÑA:

¿Quién muere en la soledad
sin soleares de virgen,
sin las farolas de nácar,
sin anís dulce en los labios...?
¿Sin los gatos del tejado,
sin caballitos de mar
sin carámbanos de estaño...?

NOCHE:

...Yo sólo cuento amoríos
con siete perros ladrando
las jaurías de la carne,
los tanguillos de la sangre
y los fandangos de espanto.

LUNA:

... Nada de nada en los cielos.
Cuando llueven golondrinas
en el mayo de las niñas,
cuando enmudecen los campos
y hierven las noches mías
cabalgando en los luceros,
soy Luna de muerte altiva.

NIÑA:

Dejadame soñar amores,
que presiento las desdichas...
Por un mal sueño de Luna,
Federico está en mi vida.
en mi vida de alunada.

JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS

GANADOR DEL CERTAMEN CEAM SEGORBE 98
CONSELLERIA DE BENESTAR
HOMENAJE A FEDERICO GARCIA LORCA

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DEL AUTOR

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

AMANECE...

2008-03-21T12:17:00.002+01:00

Lee Campbell

"El alba es la hora disolvente que puede con todo"
Ramón Gómez de la Serna

J. E. SANCHIS GIRBÉS

Aún no despunta el sol... Chirrían los primeros tranvías... Los funcionarios pasean a regañadientes, a sus perros felices del amanecer... Está caliente el pan en la tahona... Quizá también la hornera, hay serios indicios... Ha empezado la batalla de las ondas: La Ser y Radio Nacional contra La Cope y Onda Cero... Laika aún duerme... Todos duermen... Don Quijote se ha levantado para hacer frente a los molinos que le esperan... Y, Dulcinea dicen los cronistas que duerme en la alborada...

... Amanece, que no es poco...

J. E. SANCHIS GIRBÉS

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DEL AUTOR

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

En el principio fueron tres raíles...

2008-03-14T16:40:00.003+01:00

Juan Emilio Sanchis Girbés

GANADOR DEL PREMIO DE CUENTOS "MAX AUB"

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DEL AUTOR
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Yo para todo viaje
siempre sobre la madera
de mi vagón de tercera,
voy ligero de equipaje.

Antonio Machado

EN EL PRINCIPIO FUERON TRES RAÍLES(1), serpenteaba airoso y no tenía nombre. Era como un infiel, devoto de quimeras. La abuela Eugenia, madre del Principio, tampoco dijo nada. Ni tan siquiera las gallinas se enteraron del asunto: conocieron el maíz, el eclipse y el cuchillo, pero ignoraron la llegada del Principio. Sin embargo, con el paso del tiempo, llegó a ser como de la familia, como un hermano, como el tercer hermano hecho tercer hombre...: ¡Tantarán, tarán, tarán! ¡Tantarán, tarán, tarán!... Y no conoció el miedo: la noche que los junquers (2) bombardearon la estación de Algemesí, anunció con demora la contraseña al centinela: En aquella esquina,/ delante del cuartel,/ bajo la farola,/ allí te esperaré...(3)

En el principio, pues, como digo, fueron tres raíles. Por favor, un café. Y el NIF a última hora. Aunque descienda el Paro y el Catastro se bata en retirada, el NIF a última hora. Después, la vía estrecha, la prima Angélica y las obscuras golondrinas fueron haciendo los veranos:

- Tío, déjame cambiar la aguja(4), que ya puedo... Tío, ¿adónde vais?
- Al Valle de los Caídos.
- Tío, ¿volverá a reír la primavera?
- ¡Y yo qué sé!...
- Tío, ¿quién le ha pegado seis tiros a la muñeca?
- ¿A qué muñeca?
- A la que está atada por el cuello a la palmera
-¡Je, je! No lo sé...
- Tío, déjame cambiar la aguja, que ya puedo.

ROSA MARI ERA UN SUEÑO, la pienso en subjuntivo y recuerdo los avisos que ahora cumplen: PASO SIN GUARDA, ATENCIÓN AL TREN... y frenaba con el pie la rueda de la bicicleta. Camino de la Tarde(5), nadábamos el Verde(6) sin saberlo; porque también el río quería ser Principio y luego fue Jarama(7). Madrid, Atocha y el chotís, sumaron dieciocho, camino de la Tarde, Rosa Mari se fue. Se fue como de emperatriz de Lavapiés. La pienso en subjuntivo y recuerdo los avisos que ahora cumplen. Debería trasladarme de Café.

EL AUTOMOTOR, los suspensos y el Plan de Desarrollo fueron las últimas competencias del Principio: “¡Estación de La Encina!”, gritó alguien. Y refulgió la aspereza de La Mancha...: ¡La Mancha! ¡Oh, La Mancha!...: Por la manchega llanura/ se vuelve a ver la figura/ de don Quijote pasar...(8)¡Pasar! ¡Pasar! ¡Oh, el pasar!...: pasar haciendo camino, camino sobre la mar(9).

-Antonio.
-Qué.
-Viene una motora.
-¡La jodimos!
-¡Vuelvan inmediatamente a la playa!
-Ya vamos, ya vamos...
-Nos van a echar los perros.
-Pedalea, que nos quedan treinta millas.
-Hoy comemos con el cura comunista.
-Pedalea, coño, pedalea.

Al cura comunista, que vivía en el barrio de Las Seiscientas(10), le traían sin cuidado las muertes de Salzillo y los redobles de tambor. Para el cura comunista, el oro únicamente debía emplearse como catalizador y hasta el Papa tenía la obligación de trabajar: Ora et labora, ésta era su regla de oro, cacofónica y letal.

El cura comunista, además, iba y venía, vestido de paisano, entre los frontispicios del TODO POR LA PATRIA, sin arriar bandera... Era sobrio, como la tundra bolchevique; sin alharacas de ningún tipo fue preparando la muerte del Principio. De un Principio que, llegado el momento, recibió de él la extremaunción, y como viático -tanto para el Principio como para el Foro en general-, le dijo: “A quien Dios se la dé, san Pedro de la bendiga”. Así murió el Principio.

EN FIN, ciento cincuenta novelistas esperan en España. Pero conste que la tienda de campaña no era nuestra, la alquilamos en Deportes Puig. La pedimos de siete plazas y luego sólo fuimos dos los acampados, los otros se rajaron. Y el tren nos mecía con vaivén monorrimo: tam, tam; tam, tam; tam, tam...

-¿Falta mucho para Segorbe?
-No, prepara las mochilas que esto ya es Soneja.La estación de Segorbe, por san Jaime, a mediodía, tenía una belleza trágica, como de far west y “yo que tú no lo haría, forastero”. La explanada, polvorienta y mortecina, de cuando en cuando se veía surcada por algún utilitario que aparecía y desaparecía, según iba afrontando los baches. Bebimos en la fuente que da a la carretera. Aún nos faltaban ocho kilómetros para Vall de Almonacid. Hacía más de un año que le había escrito a una y no supe más de ella. Paco me acompañaba por solidaridad y por ver si, de paso, caía algo.

-Ahora verás que autobús más viejo...
-¿Apunto el horario de trenes para la vuelta?
-Tampoco está de más. ¿Qué te parece si vamos andando?
-A mí me da igual, tú eres quien conoce estos territorios.
-Pues, carretera y manta.

La tienda de campaña la montamos cerca del cementerio, creo que por chulería. Nos comimos unos mendrugos con atún y nos fuimos al cine del pueblo de al lado -Algimia de Almonacid-, que echaban una de Rafael, Yo soy aquel, ya ven... Terminada la sesión, regresamos paseando por la carretera tras un grupo de chicas.

-¿Es alguna de ésas-, preguntó Paco.
-No lo sé, ahora resulta que no recuerdo su cara.
-¡Tiene cojones la cosa!
-Y tantos. Al final, fue una prima suya quien me reconoció. Elvira, la tan buscada, no me hizo el menor caso.
-Paco.
-Dime.
-Ni doña Elvira ni doña Sol ni los Infantes de Carrión.
-Eso te pasa por cabrón. -Rima en consonante.
-Esta noche hacen verbena.
-¿Y qué?
-¿Cómo que “y qué”? ¡No seas capullo! Esta noche beberemos para olvidar. Tú olvidas a ésa y yo a la hija de puta que me estará poniendo ahora los cuernos en Alberique.
-¿Y si nos diésemos por el culo?
-Calla, calla, que eso va bien para las almorranas; es mejor la puerta ancha.
-Eso digo yo también.

La verbena nunca tuvo tres raíles, pero se empeñó en ejercer de predicado. Los músicos, machaconamente, una y otra vez, interpretaban una pieza llamada Café exprés, tan asimilada por el Principio, que lo hizo resucitar. Por eso escribo ahora, con lo más vetusto que conozco, la cuaterna vía de Isabel. Para ella estos alejandrinos de Café...: Como El Amargo(11), digo, que en julio fui emplazado al hemisferio pobre del verso trasnochado. Y amargo tal cual sufro del tiempo equivocado, en la cuaderna vía serás como El Dorado.

-ISABEL, ¿dónde está el café de Juan Valdés?
-En el armario.
-¿Había pedido usted otro café?
-No, señor; el otro, en casa.

EN EL METAPRINCIPIO, las caries eran pocas, a la edad la llamaban Diecinueve y a Kundera le decían Zaragoza. En el Metaprincipio, el viento del Moncayo, como hoja de afeitar, fue segando las nieves y fue también como dejando un algo, un rastro de Sirocco, contumaz y onanista, que alimentaba el hambre. Pero la chica no entendía la grandeur y viajaba con su madre hacia la Francia, como de mala gana y con vendimia...

-El tren -dijo- sale de madrugada.
-Yo tengo que irme al cuartel de san Lamberto. A lo mejor, a la tarde ya estoy libre.

La noche que los junquers bombardearon la estación de Algemesí, el Principio anunció con demora la canción del centinela: En aquella esquina,/ delante del cuartel,/ bajo la farola,/ allí te esperaré... Y no conoció el miedo. Era como un infiel, devoto de quimeras.

-¡BUENOS DÍAS, señor, son las siete, próxima estación, Córdoba! ¡Pruebe usted este perfume; fresco, como los jardines de Medina Azahara; seductor, como los versos del Tenorio; económico, como el aliento de las nubes!... Permítame la mano, dos gotitas y..., huela, huela...
-Lo siento, no me interesa.
-Pues entonces, le pido la voluntad para un parado, padre de seis criaturas.
-Tenga. Debería hacer rifas. En los lejanos tiempos del Principio no había viaje en tren sin su correspondiente rifa. Recordará usted aquellas tiras numeradas de papel que...
-No, señor, no las recuerdo, usted debe ser más viejo. Con Dios y muchas gracias.

CIENTO CINCUENTA NOVELISTAS ESPERAN EN ESPAÑA, Rosa Mari era un sueño, Madrid tiene seis letras, Isabel en verso alejandrino, Arturo estudia sociales y Juan dicen que destaca en literatura: ciento cincuenta y dos novelistas esperan en España. Y anda, jaleo, jaleo, qué jaleo lleva el tren. Porque en el Principio fueron tres raíles y todos los trenes del mundo pasan por Alcázar de San Juan.

-AMARGO.
-Qué
-Ayer vino María Torres
-¿Y qué quería?
-Dijo que se iba a Valencia y que volvería hoy, que fueras a recogerla a la estación, como siempre va tan cargada... El tren llega a las tres y media.

MARÍA TORRES CORAZÓN CANSADO, en las noches de invierno, al calor de la lumbre, cuenta su novela porque teme morirse sin sentido. Es decir, que María Torres del Amor República Estraperlo tiene una hija adoptiva, un hijo actor en Madrid y otro dormido en el Camposanto...:

-Después de enterrarlo, adorné la tumba con un triángulo de flores y por eso me llamaron del Ayuntamiento.
-¿Por masona?
-¡Vete a saber!... Yo era de izquierdas, miliciana, eso sí, pero qué leches sabía yo de masonerías y monsergas... Me obligaron a limpiarles los retretes a los de derechas y a que, por la noche, fuera al cementerio a quitarle las flores al chiquillo. Uno, no sé quién, me siguió de lejos aullando como un fantasma: “¡Uuuuuuuh! ¡Uuuuuuuh!”. Pero me planté y le dije: “¡Ven aquí si tienes cojones!”. Se calló y se fue.
-Aún te odian, ¿verdad?
-Tan verdad como que estamos sentados.
-¿Cuántos años tenías entonces?
- Veintitrés.

LA ESTACIÓN DE SEGORBE, a mediodía, por san Jaime, tenía una belleza trágica, como de far west y “yo que tú no lo haría, forastero”. Pero además, esta vez, los postes del tendido eléctrico, tan inclinados, parecían sustraídos de un cuadro de Porcar: el Principio era viejo y sabía ya más por viejo que por Principio. Sin embargo, como entonces, de cuando en cuando, algún utilitario se aventuraba por la explanada, y aparecía y desaparecía, según iba afrontando los baches. La fuente seguía manando las mismas aguas. El cansado Principio, como un poco resucitado, aseveró que agua pasada sí mueve molino. Como la fenecida máquina de Wat en el museo, se sentó junto a la fuente, a ver pasar los tipos y los tiempos...: Miguel Granell, de derechas, fabricante de garrotes; Claudio Almagro, teórico del anarquismo, libre y libertario, ecologista..., Abel Ramos Calvo, artesano del freno de zapata. O sea, que el Principio, sofocado por el sol, se retiró hacia el frescor de los andenes.

-¿Me da usted fuego?
-Hace un sol de justicia.
-O de injusticia...
-Eso.
Observó, desmenuzó, descuartizó... Alto, flaco, ascético.
-Tiene usted aspecto de profesor, de profesor de matemáticas antiguas, de las que se explicaban sin conjuntos, quiero decir.
-Soy profesor, pero no de matemáticas; lo mío es la religión.
-¡Vaya por Dios! -dijo el Principio- Y yo esperando a una miliciana...
-¡Qué más da! -replicó el Enigma- Mi padre fue el principal activista de la CNT en Huesca.
-Pero, ¿está usted aquí de profesor?
-No, estoy de paso: voy camino de Huesca
-Fíjese -arguyó el Principio-, hace un poco, mirando las agujas, la campana, el reloj, me he acordado de un tío mío, falangista, jefe de estación, que murió atropellado por el tren.
-¿Cómo fue? -preguntó el Enigma.
-Un día libre de servicio, cruzó, atolondrado, con la moto por un paso a nivel sin barreras que tenía, por cierto, un gran cartel que avisaba: PASO SIN GUARDA, ATENCIÓN AL TREN. Pensaba en eso y en un cuento que escribí, hace ya bastantes años, que se titulaba Un tren llamado Rocinante. Al verle a usted pasear por el andén, arriba y abajo, me he dicho: “Es como un enigma, las estaciones siempre son literatura”.
-¡Como un enigma!... Si yo le contara... Si le dijera que ayer, en Valencia, nada más salir de la estación, me atracaron unos mocosos. El más agresivo me puso la navaja en el cuello y me dijo: “Dame todo lo que lleves”. Me dejó limpio, y aún tuve que darle las gracias, pues no se me llevó el reloj porque dijo que no valía una mierda. Así, como se lo cuento. Sin embargo, lo peor es que estuve en el Arzobispado, expliqué lo que me había ocurrido y no me prestaron ni un duro; y en el de aquí, tampoco. Sólo los guardias civiles se han portado como Dios manda: me han pagado el billete y me han dado de comer.
-O sea -dijo el Principio-, que le han jodido a usted los Santos Padres.
-Efectivamente, tanto o más que los atracadores.
El Principio buscó por los bolsillos y encontró quinientas pesetas.
Y como, no es por nada, pero sabía del hambre y del desamor, quiso dárselas al Enigma, que no las aceptaba por dignidad. Mas, a la postre, recién adoctrinado en lo humano, demasiado humano, las tomó.
-Con esto puedo comprarme un bocadillo en Teruel.
-Si no tiene inconveniente, dígame usted su nombre, porque yo estas cosas las escribo y váyase a saber si algún día saldrán flamantes de la imprenta.
-¿Inconveniente? Ninguno. Me llamo Antonio Sesma Ruiz de Gordejuela, vivo en Monzón y allí me tiene usted para lo que necesite.
-Muchas gracias.
El tren hizo su entrada. El Engima se despidió algo emocionado. María Torres, rodeada de fardos, se apeó trabajosamente.
-María, ¿qué traes aquí que pesa tanto?, ¿bombas?
-Comida, hijo, comida.

EN EL PRINCIPIO, pues, como digo, fueron tres raíles, como las tres heridas del poeta: el de la vida, el del amor y el de la muerte. Serpenteaba airoso y nadie lo sabía.

(1)Los antiguos trenes eléctricos -algunos- tenían tres raíles, el central era de que tomaba una de las dos fases eléctricas.
(2)Avión trimotor alemán, muy utilizado, a pesar de ser diseñado para transporte, como bombardero.
(3)Una de las tantas letras que se han aplicado a la melodía de Lilí Marlen.
(4)Palanca que en las estaciones de ferrocarril sirve para desplazar los raíles, para que el tren tome la vía que se desee.
(5)Evocación machadiana: Yo voy soñando caminos de la tarde...
(6)Río Verde, afluente del Júcar. Alusión lorquiana.
(7)Río Jarama. Batalla del Jarama.
(8)Poema de León Felipe, Vencidos.
(9)Antonio Machado, Cantares.
(10)Barrio obrero de la ciudad de Cartagena.
(11)Alusión al Romance del Emplazado, de Federico García Lorca.
(12)Arzobispado de Segorbe-Castellón.

JUAN EMILIO SANCHIS GIRBES

GANADOR DEL CERTAMEN DE CUENTOS "MAX AUB"
"EN EL PRINCIPIO ERAN TRES RAÍLES"

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CUADERNO ROTO

2008-03-04T22:48:00.003+01:00

SANCHIS GIRBÉS

Romper un cuaderno requiere un esfuerzo. No es fácil… Una cosa es desgarrar una cuartilla y otra un cuaderno. Solamente una vez se ama en la vida y solamente una vez lo he intentado… y logrado. Es decir, solamente una vez lo he roto, pero no del todo… Porque lo roto (como el descosido) tiene voluntad de arreglo, de pasado quimérico y morriña. En cambio, lo calcinado por el fuego se diluye en memoria y acaba por no ser ya ni recuerdo. Los escritores quemamos lo que no amamos y rompemos lo que queremos.

Enredado, pues en la red de mis tinieblas, he encontrado un cuaderno roto escrito al alimón por una Penélope en zozobra y un Ulises hastiado de los mares… ¿Quién espera a quién?... Nunca se sabrá, porque también el regreso es una espera. Una desesperada espera. Una vez yo regresé a un pueblo y quien buscaba ya no era quien buscaba, como tampoco ero yo Juan para quien esperaba. Sin embargo, éramos uno y una en el entramado de la noche. Entonces escribía la última página del cuaderno sagrado que empieza por el final, así nunca se sabe si es que ha terminado o que la historia comienza. Es lo que, de alguna manera, hacía Azorín: levantarse a las 12 de la noche para que nadie supiese si madrugaba o trasnochaba.

Pero romper un cuaderno, como digo, no es decisión apocalíptica y fatal, sino un desgarro del corazón, un infarto, una angina, una arritmia severa y asfixiante…. Nada puede compararse en su dolor a la rotura de una obra escrita en un cuaderno. Ya lo decía mi admirado maestro don Camilo: “para escribir, siempre mejor un cuaderno, porque las cuartillas se desparraman y uno puede volverse loco buscando y rebuscando”. Y así lo hizo también mi otro gran profesor, Josep Pla, en ese maravilloso Cuaderno gris, que tanto queremos los que no tenemos más que tinta entre los dedos. Y también Saramago en Lanzarote, y José Hierro en Nueva York. Hemos escrito y amado cuadernos todos los que tenemos alma de cántaro… roto… y más aún en esta fuente donde ahora abrevamos…

Porque, ya digo, en mi noche oscura de cada día voy leyendo el cuaderno roto y encontrado mientras suena, melancólica y onírica una pavana de F.T. Y porque yo sólo soy un hombre que lloró cuando se fue don José García Nieto. Un niño diluido en las páginas madre de La Estafeta Literaria, una revista asociada a mi ser, igual que el café Gijón, que metió en la médula de mi sangre el roto de mi dolor. Y se lo debo a Juan Emilio Aragonés, un hoscense de nombre hermano que yo quería mucho cuando, también yo, era aspirante al Juan Emilio Sanchis Girbés que soy ahora. Entonces escribía en unos cuadernos ferroviarios, de dos raíles, que llamaban Rubio, según fuerzo los recuerdos… Todo el saber se sabía en una enciclopedia, nada volteriana, que empezaba en Viriato y acababa con el Caudillo. Sin embargo, aprendí a leer con el Quijote y me enamoré de Dulcinea. Y desde entonces, Dulcinea…, siempre Dulcinea, siempre encantada y… creo que jamás hallada…

Ahora, pues, con la cabeza rota como un cuaderno en sí contradictorio, leo páginas de añoranza de una Lucía que se va y deja a Ulises esperando, y unos zapatos rojos de poetisa metida a prostituta por falta de un amor correspondido. El cuaderno está roto, sin rencores, como mi cabeza en la angustiosa madrugada de este día sin fin y sin apenas esperanza…, que ya lo dijo Gloria Fuertes…:

… Y tu desigual cabeza rota en trozos,
inquieto insecto bello de ala loca
cambiante mar sin fin
a veces lago
o galerna sin calma
que devora,
a capricho el balandro
del último poeta.

…Porque el último poeta ya está muerto, pero dejó un cuaderno… Y está roto.

JUAN EMILIO SANCHIS GIRBÉS

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DE AUTOR

Publicado en “La Fuente Larga” 15 de Junio de 2007

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